Ningu\u00e9m, absolutamente ningu\u00e9m, acreditaria se n\u00e3o fosse verdade. O ano era 1970 e Sr. Jos\u00e9, metal\u00fargico da Companhia Barbar\u00e1, carregava nos ombros a rotina miser\u00e1vel de todo oper\u00e1rio: o sino da f\u00e1brica ditava suas manh\u00e3s, o ferro moldava seu corpo, e o suor escorria at\u00e9 no sil\u00eancio das noites abafadas. Morava com a esposa, Dona Ambrosina, e tr\u00eas meninas numa casinha miser\u00e1vel enfiada entre a Vila Oper\u00e1ria e a Vila Elmira.<\/p>\n\n\n\n
Era uma casa sem luz el\u00e9trica, um caixote cercado de eucaliptos que, \u00e0 noite, sussurravam como almas penadas. No escuro, a lamparina ardia feito vela de vel\u00f3rio. Era esse o lar do Sr. Jos\u00e9: um peda\u00e7o de escurid\u00e3o com cheiro de querosene.<\/p>\n\n\n\n
Naquela noite de janeiro, depois do jantar ralo \u2014 feij\u00e3o ralo, angu mais ralo ainda \u2014, Jos\u00e9 j\u00e1 estava deitado, s\u00f3 de cueca, roncando um sono sempre leve, sempre desconfiado. Foi quando ele viu. Na janela aberta, um vulto peludo, alto, mais alto do que qualquer crist\u00e3o que ele conhecesse. Olhava para dentro como quem escolhe a v\u00edtima no a\u00e7ougue.<\/p>\n\n\n\n
Dona Ambrosina n\u00e3o viu nada, continuava sonhando com panelas cheias, com roupas novas para as meninas. Jos\u00e9, n\u00e3o. Jos\u00e9 estava diante do dem\u00f4nio. A garrucha em cima do guarda-roupa, inalcan\u00e7\u00e1vel. Restava-lhe apenas o corpo e a coragem.<\/p>\n\n\n\n
E Jos\u00e9 tinha coragem. Saltou pela janela com um grito selvagem, um grito que faria corar os generais da \u00e9poca. Caiu em cima da coisa peluda, e no ch\u00e3o rolou o homem e a besta, a besta e o homem, como dois amantes furiosos. Dona Ambrosina acordou no sobressalto e correu \u00e0 janela. O que viu foi o marido em transe, agarrado a um monstro que guinchava como porco degolado.<\/p>\n\n\n\n
As meninas choravam, acendiam lamparinas com m\u00e3os tr\u00eamulas. E l\u00e1 fora, o espet\u00e1culo dantesco: Jos\u00e9 enforcando o bicho com um mata-le\u00e3o de oper\u00e1rio. O monstro reagiu, arranhou-lhe as costelas, rasgou-lhe a carne at\u00e9 o osso. O sangue escorreu quente, e Jos\u00e9 gritou. A luta terminou com o bicho fugindo ereto, como homem.<\/p>\n\n\n\n
Jos\u00e9 ficou no ch\u00e3o, arfando. O sangue lhe dava uma dignidade tr\u00e1gica. Um her\u00f3i sem medalha, um Cristo oper\u00e1rio crucificado na terra batida.<\/p>\n\n\n\n
A ferida demorou a fechar, mas n\u00e3o foi s\u00f3 a carne que se transformou. Desde aquela noite, toda sexta-feira, fosse lua cheia ou lua nova, o Sr. Jos\u00e9 mudava. Era outra pessoa. Tomava banho de regra, fazia a barba com navalha, passava perfume barato. Dona Ambrosina engomava a roupa, e ele se vestia como pr\u00edncipe de sub\u00farbio.<\/p>\n\n\n\n
E ent\u00e3o sa\u00eda. Sa\u00eda para uivar, n\u00e3o para a lua, mas para as ruas. O lobisomem da Barbar\u00e1 vagava at\u00e9 as casas de toler\u00e2ncia, onde gastava o pouco que tinha. Uivava entre mulheres pintadas, bebia at\u00e9 a vergonha, e s\u00f3 voltava de madrugada, arrastando a carca\u00e7a, mais bicho do que homem.<\/p>\n\n\n\n
E Dona Ambrosina chorava. Chorava porque seu marido fora mordido pelo diabo, mas, no fundo, sabia: o diabo j\u00e1 morava nele muito antes daquela noite.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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