Diferente de tantos trabalhadores, meu of\u00edcio n\u00e3o tem um apito que rasga o ar anunciando o fim do expediente. Nunca soube se invejo ou temo esse som. Imagino que, se houvesse, seria como um tiro de miseric\u00f3rdia: um al\u00edvio, sim, mas tamb\u00e9m uma lembran\u00e7a brutal de que passei o dia inteiro enclausurado em deveres. No meu caso, nem preciso do alarme do celular para saber quando chega a hora de voltar. O corpo tem mem\u00f3ria pr\u00f3pria: sente o peso das horas e pede, quase instintivamente, o aconchego do lar.<\/p>\n\n\n\n
Mas h\u00e1 um dia na semana em que tudo se embaralha. \u00c9 quando acordo cedo, ainda com o c\u00e9u sem cor, e sigo para o trabalho com a estranha sensa\u00e7\u00e3o de estar indo embora. Mesmo que o expediente se arraste at\u00e9 a noite, \u00e9 como se cada minuto fosse j\u00e1 um prel\u00fadio de regresso. Esse dia tem nome: sexta-feira.<\/p>\n\n\n\n
A sexta \u00e9 um umbral \u2014 uma fronteira sutil entre a servid\u00e3o e a promessa. Passo o dia inteiro como quem atravessa uma ponte de corda sobre um abismo: cansado, mas cheio da expectativa de chegar ao outro lado. O mais curioso \u00e9 que, ao atravessar, n\u00e3o encontro necessariamente descanso. O fim de semana, tantas vezes idealizado como para\u00edso, costuma ser tomado por tarefas dom\u00e9sticas, listas de compras, compromissos familiares, reparos na casa, contas em atraso. Um tipo diferente de trabalho, mais \u00edntimo, mais nosso \u2014 mas trabalho, ainda assim.<\/p>\n\n\n\n
E, no entanto, h\u00e1 uma diferen\u00e7a fundamental: essas horas gastas n\u00e3o pertencem a um chefe, nem a um fregu\u00eas, nem ao rel\u00f3gio de ponto. Pertencem a quem amamos e, por consequ\u00eancia, a n\u00f3s mesmos. \u00c9 nesse cuidado \u2014 ainda que exaustivo \u2014 que reencontro o sentido da palavra \u201cvida\u201d.<\/p>\n\n\n\n
N\u00e3o se trata de desprezo pelo labor. Ao contr\u00e1rio: trabalhar \u00e9 tamb\u00e9m um modo de permanecer vivo. Mas h\u00e1 sempre a impress\u00e3o de que, ao longo da semana, cuidamos mais dos interesses alheios do que dos nossos. Mesmo o patr\u00e3o, que se julga dono do pr\u00f3prio tempo, n\u00e3o escapa: est\u00e1 sempre de joelhos diante do cliente, que dita sua rotina sem pedir licen\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n
\u00c9 por isso que me soa injusto chamar de \u201cdias \u00fateis\u201d apenas aqueles que v\u00e3o de segunda a sexta. Quer utilidade maior que um s\u00e1bado dedicado a colocar a casa em ordem, ou a um jogo de bola com os amigos? Quer coisa mais \u00fatil que o domingo, com seu descanso pregui\u00e7oso e suas conversas lentas, onde o mundo parece suspender a pressa?<\/p>\n\n\n\n
No fundo, talvez o mais \u00fatil de todos seja justamente o dia em que n\u00e3o somos \u00fateis a ningu\u00e9m \u2014 aquele em que nos \u00e9 permitido simplesmente existir, sem cobran\u00e7a, sem meta, sem produtividade. A sexta-feira anuncia esse direito. N\u00e3o \u00e9 o descanso em si, mas a miragem dele. Uma promessa breve, repetida a cada semana, de que a vida n\u00e3o se resume a bater ponto.<\/p>\n\n\n\n
E \u00e9 essa promessa, mais do que o descanso real, que nos mant\u00e9m de p\u00e9.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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