Se voc\u00ea me conhece, n\u00e3o se assuste \u2014 e, principalmente, n\u00e3o se ofenda \u2014 se um dia se descobrir em alguma linha que escrevi. A culpa \u00e9 desse v\u00edcio antigo de observar gente: seus gestos mi\u00fados, suas manias involunt\u00e1rias, seus sil\u00eancios que dizem mais que qualquer discurso. H\u00e1 quem colecione moedas, selos ou receitas de fam\u00edlia. Eu coleciono comportamentos. E deles tiro umas tantas li\u00e7\u00f5es, umas severas, outras t\u00e3o leves quanto um fiapo de vento na tarde.<\/p>\n\n\n\n
Quase tudo que escrevo nasce de pessoas reais. Mesmo quando visto a fantasia da fic\u00e7\u00e3o, h\u00e1 sempre uma verdade empurrando a porta por dentro. Mas n\u00e3o pense que saio por a\u00ed registrando vidas alheias como um escriba curioso. N\u00e3o me interesso por biografias, e sim por lampejos. Por aquilo que, num segundo qualquer, revela mais sobre n\u00f3s do que meses de conviv\u00eancia educada.<\/p>\n\n\n\n
E, para ser justo, a primeira pessoa sobre quem escrevo sou eu. Meus defeitos, esses teimosos que insistem em n\u00e3o me abandonar, aparecem escondidos aqui e ali. Ningu\u00e9m nota, ou finge n\u00e3o notar, e eu agrade\u00e7o. \u00c9 uma maneira discreta de conversar comigo mesmo sem precisar de espelho.<\/p>\n\n\n\n
Talvez isso seja mesmo parte essencial da vida de um cronista do cotidiano: andar por a\u00ed como quem caminha sobre um terreno f\u00e9rtil de hist\u00f3rias. Cada gesto das pessoas, cada impaci\u00eancia, cada gentileza inesperada me oferece mat\u00e9ria para pensar o mundo. Tento n\u00e3o deixar t\u00e3o evidente, para n\u00e3o ferir suscetibilidades \u2014 afinal, ningu\u00e9m gosta de se ver retratado sem maquiagem. Ainda assim, \u00e9 um v\u00edcio, e v\u00edcios raramente pedem licen\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n
Mas esse h\u00e1bito de olhar \u2014 olhar de verdade \u2014 me fez, curiosamente, mais tolerante. Porque quando observo algu\u00e9m, n\u00e3o estou ali para julgar, e sim para compreender. A escrita obriga a um tipo de empatia que a vida, \u00e0s vezes, desestimula. N\u00e3o posso escrever sobre algu\u00e9m sem, antes, tentar cal\u00e7ar seus sapatos, mesmo que por alguns passos incertos.<\/p>\n\n\n\n
Escrever, para mim, \u00e9 um modo de me curar. Curar-me de mim, das minhas pressas, das minhas cegueiras. Curar-me tamb\u00e9m desse mundo que nos quer sempre opinativos, sempre apressados, sempre distra\u00eddos do outro.<\/p>\n\n\n\n
No fim das contas, escrevo para reaprender a olhar. E, quem sabe, lembrar que olhar o outro com aten\u00e7\u00e3o ainda \u00e9 uma das formas mais delicadas de amor que nos restam.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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