Todos os dias desperto com o mesmo temor: o de n\u00e3o ter nada a oferecer ao mundo. O de n\u00e3o encontrar, nas pequenas raspas do cotidiano, a mat\u00e9ria fr\u00e1gil de que s\u00e3o feitas as minhas palavras.<\/p>\n\n\n\n
Minhas reflex\u00f5es nascem das conversas silenciosas que travo comigo mesmo \u2014 di\u00e1logos tortos, inacabados, que \u00e0s vezes levo dias para admitir ao papel. \u00c9 desse vai-e-vem interno que brotam meus ju\u00edzos, ainda t\u00edmidos, ainda em constru\u00e7\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
O mais dif\u00edcil, contudo, n\u00e3o \u00e9 observar o que vejo ou ouvir o que ou\u00e7o; \u00e9 tentar formular um pensamento que n\u00e3o venha j\u00e1 marcado pelo selo invis\u00edvel do preconceito. Isso exige de mim um gesto quase imposs\u00edvel: o de manter as portas abertas para a mudan\u00e7a, mesmo quando tudo em mim gostaria de permanecer im\u00f3vel.<\/p>\n\n\n\n
Ouvir os outros sem antecipar suas inten\u00e7\u00f5es, sem filtr\u00e1-los pelos meus pr\u00f3prios medos, \u00e9 permitir que suas ideias atravessem minhas defesas e alcancem o que tenho de mais \u00edntimo. E quando coloco as verdades alheias diante das minhas, logo descubro que as minhas, t\u00e3o s\u00f3lidas pela manh\u00e3, s\u00e3o apenas provis\u00f3rias ao cair da tarde.<\/p>\n\n\n\n
Escrever sobre o mundo, ent\u00e3o, torna-se um exerc\u00edcio de feridas abertas. \u00c9 medir a dist\u00e2ncia entre quem eu sou e quem o outro me obriga a ser. \u00c9 estar, o tempo inteiro, diante de um espelho que n\u00e3o me poupa. N\u00e3o h\u00e1 tarefa mais dif\u00edcil.<\/p>\n\n\n\n
Por isso, cada amanhecer me pede um gesto primeiro: abrir o cora\u00e7\u00e3o antes dos ouvidos. Minha mat\u00e9ria-prima \u00e9 delicada e arisca \u2014 s\u00e3o as verdades que pertencem aos outros. \u00c9 no atrito entre elas e as minhas que a escritura acontece. Tento n\u00e3o soar dogm\u00e1tico, tento n\u00e3o erguer doutrinas, embora saiba que \u00e0s vezes trope\u00e7o no pr\u00f3prio \u00edmpeto de compreender.<\/p>\n\n\n\n
E, ainda assim, continuo.
Se \u00e9 t\u00e3o doloroso, por que insisto?<\/p>\n\n\n\n
Porque n\u00e3o sei viver de outro jeito. Porque o assombro que o mundo me causa precisa, de algum modo, ser devolvido a ele. Porque quase nunca encontro respostas definitivas \u2014 mas encontro perguntas que me movem, que me ferem, que me despertam.<\/p>\n\n\n\n
Se minhas verdades s\u00e3o provis\u00f3rias, que ao menos minhas perguntas permane\u00e7am. Elas, sim, s\u00e3o tudo o que posso oferecer com alguma firmeza. Elas, sim, s\u00e3o o que me sustentam diante da p\u00e1gina em branco.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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