Era o barulho seco de um impacto (como metal rasgando o ar) seguido de um grito feminino que se desmanchava na escurid\u00e3o. Fl\u00e1vio despertou sobressaltado, o peito arfando, a pele ensopada. Que pesadelo mais estranho. E t\u00e3o absurdamente v\u00edvido. Piscou algumas vezes at\u00e9 reconhecer o contorno familiar da cabeceira. Cinco da manh\u00e3 de uma segunda-feira. O mundo parecia suspenso.<\/p>\n\n\n\n
Arrastou-se at\u00e9 o banheiro. A luz fria revelou um rosto que lhe parecia mais cansado do que o que o espelho devolvia.<\/p>\n\n\n\n
Quando, afinal, chegara at\u00e9 ali?<\/p>\n\n\n\n
Sozinho, sem filhos, sem esposa, mergulhado num trabalho que o consumia sem lhe restituir nada. \u00c0s vezes desejava simplesmente desaparecer. Outras, partir e seguir mundo afora como quem tenta localizar, em algum ponto remoto, a resposta para a inquieta\u00e7\u00e3o do pr\u00f3prio cora\u00e7\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
Permaneceu algum tempo plantado diante de si mesmo, como se examinasse um estranho. Depois tomou banho, vestiu-se e decidiu tomar caf\u00e9 na padaria. Talvez o burburinho matinal o distra\u00edsse.<\/p>\n\n\n\n
N\u00e3o distra\u00eda. A padaria ainda despertava: s\u00f3 ele e a balconista, que mal lhe ofereceu mais que um sorriso autom\u00e1tico. Sentou-se num canto, caf\u00e9 preto, p\u00e3o na chapa, e rolou not\u00edcias sem realmente l\u00ea-las.<\/p>\n\n\n\n
Economia, pol\u00edtica, neg\u00f3cios, o mesmo invent\u00e1rio de desinteresse.<\/p>\n\n\n\n
Voltaria para casa apenas para escovar os dentes. O rel\u00f3gio marcava seis e meia; cedo demais para chegar ao escrit\u00f3rio. Cedo demais para tudo.<\/p>\n\n\n\n
Resolveu mudar a rotina. Estacionaria perto do trabalho, como sempre, mas caminharia pelo parque em frente ao edif\u00edcio.<\/p>\n\n\n\n
O ar fresco o recebeu com uma simplicidade quase terna. Havia algo de reconfortante naquelas \u00e1rvores \u00famidas de orvalho, mesmo caminhando de camisa social e gravata, como um intruso no territ\u00f3rio da serenidade.<\/p>\n\n\n\n
Ent\u00e3o sentiu: um olhar. N\u00e3o qualquer olhar, um que o atravessava com familiaridade. Do outro lado do caminho, uma jovem observava-o sem pudor. Devia ter uns vinte e cinco anos. Magra, olhos e cabelos castanhos, postura naturalmente elegante. Vestia um vestido branco com pequenas flores pretas, leve o bastante para balan\u00e7ar ao vento, firme o bastante para insinuar a harmonia do corpo que ocultava.<\/p>\n\n\n\n
Ela sorria. Sorria para ele.<\/p>\n\n\n\n
E, de longe, seus l\u00e1bios desenharam palavras inequ\u00edvocas:
Tudo bem? Voc\u00ea ainda se lembra de mim?<\/p>\n\n\n\n
Fl\u00e1vio estremeceu. N\u00e3o se lembrava. Ou lembrava? Alguma colega da escola? Alguma antiga amiga? Quando tentou aproximar-se, um grupo de corredores passou entre eles como uma onda, e a jovem desapareceu, engolida pela multid\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
Levou aquela estranheza ao escrit\u00f3rio, onde as reuni\u00f5es, relat\u00f3rios e almo\u00e7os repetidos consumiram o dia como se mastigassem sua pr\u00f3pria sombra. Mas a pergunta persistia: de onde conhecia aquela mulher?<\/p>\n\n\n\n
\u00c0 noite, a academia. Treino silencioso. Pessoas filmando, posando, retocando. Ele n\u00e3o; disciplinado, invis\u00edvel. Ainda assim, o rosto dela, sempre o rosto dela, rondava suas lembran\u00e7as.<\/p>\n\n\n\n
Voltou para casa, comeu qualquer coisa, banhou-se e adormeceu com o telefone sobre o peito, ap\u00f3s navegar por perfis de mulheres perfeitas e vazias. Mas nenhuma delas era a jovem do parque.<\/p>\n\n\n\n
E sonhou.<\/p>\n\n\n\n
Ela sorria e corria. Depois estava deitada ao seu lado, quase nua, envolta na intimidade serena de quem, ap\u00f3s o amor, descansa na linguagem que n\u00e3o se fala. Aquilo n\u00e3o parecia sonho. Parecia mem\u00f3ria.<\/p>\n\n\n\n
At\u00e9 que a jovem virou o rosto para ele e murmurou, como quem chama de volta algu\u00e9m perdido:<\/p>\n\n\n\n
Fl\u00e1vio, est\u00e1 na hora de acordar, meu amor.<\/p>\n\n\n\n
Ele acordou. Outra vez o espelho. Outra vez o vazio. Outra vez a padaria.<\/p>\n\n\n\n
Mas agora havia uma decis\u00e3o: encontr\u00e1-la.<\/p>\n\n\n\n
Chegou ainda mais cedo ao parque. Esperou num banco. Observou os primeiros corredores surgindo entre as \u00e1rvores.<\/p>\n\n\n\n
Ent\u00e3o ela apareceu.
A mesma jovem.
O mesmo sorriso.
O mesmo vestido.<\/p>\n\n\n\n
Como se nenhuma noite tivesse acontecido.<\/p>\n\n\n\n
Sentou-se num banco, a alguns passos dele. Fl\u00e1vio aproximou-se com o cora\u00e7\u00e3o disparado.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Quem \u00e9 voc\u00ea? De onde eu te conhe\u00e7o?
Ela o olhou com ternura. Havia amor naquele olhar.
\u2014 Voc\u00ea n\u00e3o se lembra de mim?
E, num sussurro que parecia vir de outro plano:
\u2014 Est\u00e1 na hora de acordar, meu amor.<\/p>\n\n\n\n
Fl\u00e1vio abriu os olhos \u2014 desta vez num sobressalto seco. O rel\u00f3gio marcava sete da manh\u00e3. Segunda-feira. Estava atrasado. Tudo fora sonho. Sonhos dentro de sonhos.<\/p>\n\n\n\n
Correu. Correu para tudo: banho, rua, padaria. A padaria estava cheia. Sentou-se no canto de sempre, tentando recuperar o f\u00f4lego da realidade.<\/p>\n\n\n\n
A balconista se aproximou.
\u2014 Fl\u00e1vio…<\/p>\n\n\n\n
Ele ergueu a cabe\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n
Era ela.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Est\u00e1 na hora de acordar, meu amor.<\/p>\n\n\n\n
O mundo desabou. Fl\u00e1vio fugiu, da padaria, da mulher, de si mesmo. Entrou no carro, acelerou, fugiu sem saber do qu\u00ea.
O sinal vermelho veio r\u00e1pido demais; o caminh\u00e3o, ainda mais. O impacto devolveu-o ao sil\u00eancio.<\/p>\n\n\n\n
Depois, a luz branda do hospital. O m\u00e9dico abrindo suas p\u00e1lpebras com cuidado.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Ele est\u00e1 despertando \u2014 murmurou algu\u00e9m. \u2014 S\u00f3 avaliamos o dano quando ele acordar completamente.<\/p>\n\n\n\n
Fl\u00e1vio lutou para abrir os olhos. O corpo era dor. A voz, um fiapo.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Qual seu nome?
\u2014 Fl\u00e1vio Duarte de Gon\u00e7alves.
\u2014 Idade?
\u2014 Trinta e tr\u00eas. Fiz no dia quinze.<\/p>\n\n\n\n
O m\u00e9dico fez um gesto para algu\u00e9m entrar.
E ent\u00e3o ela surgiu \u2014 n\u00e3o mais como miragem, mas com o rosto marcado de ang\u00fastia e al\u00edvio.
Ela chorava.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 O senhor se lembra dela? \u2014 perguntou o m\u00e9dico.<\/p>\n\n\n\n
Fl\u00e1vio fitou-a com suavidade, como quem reencontra o porto depois de muito mar.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Claro que lembro. \u00c9 Mariana. Minha esposa. Conheci-a no parque, em frente ao escrit\u00f3rio. Ela usava um vestido branco com flores pretas… Somos casados h\u00e1 cinco anos. Temos uma filha de dois anos. Sofia.<\/p>\n\n\n\n
Mariana caiu sobre ele, chorando, agora de felicidade.
E, no abra\u00e7o tremido, Fl\u00e1vio enfim acordou.<\/p>\n\n\n\n
Acordou para o que sempre fora real.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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