Nesta segunda-feira publiquei o conto da semana. \u00c9 a rotina: come\u00e7o as segundas com fic\u00e7\u00e3o, como quem acende uma vela para inaugurar o ritual da escrita. Mas, desta vez, o espanto foi maior do que o habitual. Tenho dito com frequ\u00eancia que meu \u00edmpeto criativo parece disposto a me conduzir \u00e0 beira da loucura, por\u00e9m este conto ultrapassou qualquer previs\u00e3o. Ele nasceu de um sonho, literal e inteiramente.<\/p>\n\n\n\n
Quando contei isso em casa, minha esposa ergueu as sobrancelhas, desconfiada, e lan\u00e7ou a pergunta que ainda ecoa: \u201cMas voc\u00ea vivenciou o que o protagonista sofreu?\u201d
A pergunta trouxe, por um instante, aquele sil\u00eancio que antecede decis\u00f5es importantes. Respirei fundo antes de responder.<\/p>\n\n\n\n
N\u00e3o, n\u00e3o era assim. O sonho n\u00e3o era id\u00eantico ao conto, mas o estopim era o mesmo: um acidente de carro. Eu estava no volante, sozinho na estrada, quando tudo se dissolveu no impacto. Acordei num sobressalto, o cora\u00e7\u00e3o disparado, e ainda meio tonto percebi a estranha habilidade do meu c\u00e9rebro: em vez de simplesmente arquivar o pesadelo, ele o remodelou. As imagens voltaram como lembran\u00e7as que n\u00e3o eram minhas, cenas desalinhadas tentando ocupar lugar na fila da consci\u00eancia.<\/p>\n\n\n\n
Nos minutos seguintes, que acabaram se tornando uma hora e meia, vivi aquela pressa que s\u00f3 reconhe\u00e7o no estado febril da cria\u00e7\u00e3o. Levantei da cama ainda anestesiado e comecei a organizar mentalmente cada fragmento: o clar\u00e3o da batida, a sensa\u00e7\u00e3o viscosa do medo, a distor\u00e7\u00e3o do mundo que se desfaz antes de acordar. Tudo se encaixava com uma naturalidade inquietante, como se um narrador invis\u00edvel ditasse o enredo enquanto eu apenas anotava.<\/p>\n\n\n\n
O curioso \u00e9 que muitos veriam nisso um mau agouro, um aviso sombrio, talvez at\u00e9 uma mensagem cifrada do destino. Para o meu c\u00e9rebro, por\u00e9m, \u00e9 apenas mat\u00e9ria-prima. Mais uma chance, involunt\u00e1ria, imprevis\u00edvel, de criar. A verdade \u00e9 que \u00e0s vezes isso me exaure. A mente n\u00e3o conhece hor\u00e1rio comercial; funciona em expediente intermin\u00e1vel, tomando as r\u00e9deas at\u00e9 quando estou dormindo.<\/p>\n\n\n\n
Ainda assim, ao terminar o conto na manh\u00e3 seguinte, fui dominado por uma admira\u00e7\u00e3o quase infantil. Era como descobrir que, enquanto eu repousava, uma oficina secreta trabalhava sem descanso dentro de mim, produzindo mundos e personagens que eu s\u00f3 encontraria ao amanhecer.<\/p>\n\n\n\n
Talvez isso explique por que o resultado da minha polissonografia apontou que acordo quinze vezes durante a noite. Criatividade excessiva, sono prec\u00e1rio, sonhos que se revoltam para virar hist\u00f3rias.
Deus me ajude e, j\u00e1 que \u00e9 inevit\u00e1vel, que pelo menos me ajude a continuar escrevendo.<\/p>\n\n\n\n
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