{"id":22724,"date":"2026-03-15T11:00:00","date_gmt":"2026-03-15T14:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/almaempalavras.com.br\/?p=22724"},"modified":"2026-03-07T12:42:26","modified_gmt":"2026-03-07T15:42:26","slug":"o-jogo-que-mudou-tudo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/almaempalavras.com.br\/?p=22724","title":{"rendered":"Cap\u00edtulo 20 \u2013 O Jogo que Mudou Tudo"},"content":{"rendered":"\t\t
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Volta Redonda, canteiro de obras da CSN, 14 de novembro de 1941 \u2013 12h30<\/h3>

O sol do meio-dia ca\u00eda vertical sobre o canteiro quando Heitor Carneiro da Silva e Silva encontrou Henrique Weissmann estudando plantas na mesa improvisada sob a lona que servia de escrit\u00f3rio de campo. Ao redor, o barulho ensurdecedor das obras: guindastes levantando vigas de a\u00e7o, britadeiras perfurando rocha, caminh\u00f5es Ford despejando concreto, gritos de encarregados comandando turmas de oper\u00e1rios.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Hans \u2013 sempre Hans em sua mente, nunca Henrique, nunca completamente Henrique \u2013 n\u00e3o levantou os olhos quando Heitor aproximou-se. Estava calculando carga estrutural do alto-forno n\u00famero 1, verificando se as especifica\u00e7\u00f5es americanas condiziam com a realidade brasileira. Os n\u00fameros n\u00e3o mentiam. As pessoas, sim. Mas os n\u00fameros, nunca.<\/p>

\u2013 Weissmann \u2013 disse Heitor, jogando o capacete amarelo sobre a mesa, cobrindo parcialmente os desenhos t\u00e9cnicos. \u2013 Voc\u00ea trabalha demais.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Hans finalmente levantou os olhos. Heitor estava suado, camisa grudada no corpo, rosto avermelhado pelo sol e pelo esfor\u00e7o. Mas sorria. Sempre sorria. Hans invejava aquela capacidade.<\/p>

\u2013 O cronograma \u00e9 apertado \u2013 respondeu Hans, voz neutra, sem emo\u00e7\u00e3o. \u2013 Vargas quer a usina operacional em 1946. Faltam menos de cinco anos. Cada dia conta.<\/p>

\u2013 E cada homem quebra se n\u00e3o descansar \u2013 retrucou Heitor, pegando o capacete de volta e colocando-o na cabe\u00e7a. \u2013 Amanh\u00e3 \u00e9 s\u00e1bado. \u00c0s tr\u00eas da tarde tem jogo. Engenheiros contra oper\u00e1rios. Voc\u00ea joga?<\/p>

Hans hesitou. Futebol. Brasileiros j\u00e1 se destacavam. O ritual que unia classes, que transformava estranhos em companheiros, que criava la\u00e7os imposs\u00edveis de formar em mesas de trabalho ou canteiros de obra. Perigoso. Muito perigoso para um espi\u00e3o que precisava permanecer invis\u00edvel.<\/p>

\u2013 N\u00e3o sei se…<\/p>

\u2013 N\u00e3o \u00e9 pedido \u2013 interrompeu Heitor, mas o tom era amig\u00e1vel, paternal. \u2013 \u00c9 ordem. Voc\u00ea est\u00e1 aqui h\u00e1 sete meses. Trabalha bem. Muito bem. Mas ningu\u00e9m te conhece. Voc\u00ea n\u00e3o conversa no refeit\u00f3rio. N\u00e3o bebe com os outros. N\u00e3o participa de nada. Os homens est\u00e3o comentando.<\/p>

Hans sentiu algo gelado descer pela espinha. Os homens est\u00e3o comentando.<\/em> Quatro palavras que podiam significar o fim. Suspeita. Investiga\u00e7\u00e3o. Descoberta.<\/p>

\u2013 Comentando o qu\u00ea? \u2013 perguntou, mantendo a voz controlada.<\/p>

\u2013 Que voc\u00ea \u00e9 metido \u2013 disse Heitor, encolhendo os ombros. \u2013 Que se acha superior. Que n\u00e3o quer se misturar com eles. Besteira, claro. Eu sei que voc\u00ea \u00e9 s\u00f3… reservado. Mas eles n\u00e3o sabem. E em obra grande como essa, com milhares de homens trabalhando juntos, n\u00e3o ter amigos \u00e9 perigoso. Cria ressentimento. E ressentimento cria problemas.<\/p>

Hans processou rapidamente. Heitor tinha raz\u00e3o. Invisibilidade absoluta chamava aten\u00e7\u00e3o tanto quanto visibilidade excessiva. O espi\u00e3o perfeito n\u00e3o era aquele que ningu\u00e9m via, mas aquele que todos viam e ningu\u00e9m suspeitava. Precisava se misturar. Precisava ter amigos. Ou pelo menos, a apar\u00eancia de amigos.<\/p>

\u2013 N\u00e3o jogo futebol h\u00e1 anos \u2013 disse ele, finalmente.<\/p>

\u2013 N\u00e3o precisa ser Le\u00f4nidas da Silva \u2013 riu Heitor, referindo-se ao famoso jogador brasileiro conhecido como “Diamante Negro”. \u2013 S\u00f3 precisa aparecer. Correr atr\u00e1s da bola. Suar a camisa. Mostrar que \u00e9 gente como a gente.<\/p>

Hans fechou os desenhos t\u00e9cnicos lentamente, como quem fecha um caix\u00e3o.<\/p>

\u2013 Est\u00e1 bem. \u2013 disse ele. \u2013 Estarei l\u00e1.<\/p>

Heitor bateu no ombro dele com for\u00e7a amig\u00e1vel que quase o derrubou.<\/p>

\u2013 \u00d3timo! Tr\u00eas da tarde. Campo improvisado perto do alojamento dos oper\u00e1rios. N\u00e3o se atrase. E use roupa velha. Vai sair todo sujo. O campo \u00e9 mais terra que grama.<\/p>

Quando Heitor saiu, Hans ficou sozinho com seus pensamentos e suas plantas. Atrav\u00e9s da abertura da lona, podia ver a constru\u00e7\u00e3o crescendo como organismo vivo. Estruturas met\u00e1licas erguendo-se contra o c\u00e9u. Concreto sendo derramado em formas gigantescas. O futuro nascendo de a\u00e7o e suor.<\/p>

E ele, Hans Albrecht Krueger, espi\u00e3o alem\u00e3o disfar\u00e7ado de engenheiro brasileiro, ajudando a construir a usina que um dia talvez precisasse destruir. A ironia n\u00e3o lhe escapava. Nunca escapava.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Volta Redonda, alojamento dos engenheiros, 14 de novembro de 1941 \u2013 22h00<\/h3>

Naquela noite, Hans n\u00e3o conseguiu dormir. Deitado no beliche estreito \u2013 sempre o de cima, sempre encostado na parede, sempre com sa\u00edda vis\u00edvel \u2013, fumava cigarro atr\u00e1s de cigarro, olhando para o teto rachado iluminado pela lua que entrava pela janela sem cortina. Futebol.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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A palavra ecoava em sua mente como acusa\u00e7\u00e3o. Ele sabia jogar. Claro que sabia. Mas n\u00e3o da forma que Heitor imaginava. N\u00e3o da forma brasileira, improvisada, ca\u00f3tica, cheia de dribles e ginga. Ele jogara futebol na Alemanha. Na Universidade de Munique. Com amigos ingleses.<\/p>

Amigos.<\/em><\/p>

A palavra do\u00eda como ferida antiga mal cicatrizada. Thomas, James, Richard. Estudantes de Cambridge que faziam interc\u00e2mbio em Munique. Os amigos da foto com Greta que jogara no oceano. 1923. Hans tinha vinte e dois anos. Eles, vinte e um, vinte e dois. Jovens. Cheios de vida. Cheios de futuro.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Jogavam futebol nos jardins da universidade aos s\u00e1bados. Futebol ingl\u00eas. Ordenado. Disciplinado. Passes precisos. Estrat\u00e9gia clara. Nada de improviso brasileiro. Tudo calculado.<\/p>

Hans era bom. Muito bom. Centroavante. Alto \u2013 um metro e oitenta e dois \u2013, forte, r\u00e1pido. Finalizava bem. Thomas dizia que ele poderia jogar profissionalmente se quisesse. Hans ria. Ele seria engenheiro, n\u00e3o jogador de futebol. Mas gostava. Gostava da simplicidade. Das regras claras. Do objetivo definido: fazer o gol. Nada de pol\u00edtica. Nada de mentiras. Apenas a bola, o campo, e o advers\u00e1rio.<\/p>

E ent\u00e3o veio Greta.<\/p>

Hans apagou o cigarro no cinzeiro improvisado \u2013 a lata de sardinha vazia. Acendeu outro imediatamente. Sempre outro. Sempre mais um.<\/p>

Greta aparecera num s\u00e1bado de setembro. Convidada de Thomas. Amiga de sua irm\u00e3. Dezenove anos. Vestido branco de ver\u00e3o. Cabelos loiros tran\u00e7ados. Sentou-se na grama para assistir ao jogo. E quando Hans marcou o gol da vit\u00f3ria \u2013 chute cruzado, \u00e2ngulo imposs\u00edvel, goleiro sem chance \u2013, ela aplaudiu. E sorriu. E Hans, ainda ofegante da corrida, suado, sujo de terra, olhou para ela e pensou: \u00c9 ela. \u00c9 a mulher da minha vida.<\/em><\/p>

Estava certo. E estava errado. Porque ela era a mulher de sua vida. Mas n\u00e3o ele, o homem da vida dela.<\/p>

Hans virou-se no beliche, encarando a parede de madeira mal pintada. Atrav\u00e9s dela, ouvia roncos de outros engenheiros. Vida simples. Sono tranquilo. Consci\u00eancia limpa. Coisas que Hans nunca teria novamente.<\/p>

Amanh\u00e3 jogaria futebol. Com brasileiros. Por ordem. Por necessidade. Por sobreviv\u00eancia. N\u00e3o por prazer. Nunca mais por prazer. Porque Greta destru\u00edra essa possibilidade. Junto com todas as outras.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Volta Redonda, campo improvisado, 16 de novembro de 1941 \u2013 15h00<\/h3>

O “campo” era v\u00e1rzea aplainada entre o alojamento dos oper\u00e1rios e a margem do Rio Para\u00edba do Sul. N\u00e3o tinha grama. Era terra batida, pedras, alguns tufos de capim teimoso. As traves eram feitas de madeira de constru\u00e7\u00e3o sobressalente. N\u00e3o havia rede. N\u00e3o havia linhas marcadas. Apenas dois montes de pedras indicando os limites laterais.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Mas tinha gente. Muita gente.<\/p>

Hans \u2013 vestindo cal\u00e7a velha de brim, camisa branca surrada, chuteiras improvisadas (botas de trabalho com travas pregadas) \u2013 chegou \u00e0s 14h50. Heitor j\u00e1 estava l\u00e1, organizando os times. Ao redor, mais de duzentos homens. Oper\u00e1rios, engenheiros, t\u00e9cnicos americanos curiosos, at\u00e9 alguns moradores de Volta Redonda que ainda n\u00e3o fora engolida pela CSN.<\/p>

\u2013 Weissmann! \u2013 gritou Heitor, acenando. \u2013 Vem c\u00e1!<\/p>

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Hans atravessou a multid\u00e3o. Sentiu os olhares. Avalia\u00e7\u00e3o. Julgamento. O alem\u00e3ozinho metido<\/em>. O catarinense esquisito<\/em>. O engenheiro que n\u00e3o fala com ningu\u00e9m<\/em>.<\/p>

\u2013 Voc\u00ea joga onde? \u2013 perguntou Heitor.<\/p>

\u2013 Centroavante \u2013 respondeu Hans. N\u00e3o havia motivo para mentir sobre isso.<\/p>

Heitor sorriu.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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\u2013 Perfeito. Nosso centroavante habitual quebrou a perna semana passada. Acidente com viga de a\u00e7o. Voc\u00ea \u00e9 o substituto.<\/p>

Ele apresentou o resto do time dos engenheiros. Onze homens \u2013 o jogo seria com onze de cada lado, sem substitui\u00e7\u00f5es, at\u00e9 algu\u00e9m n\u00e3o aguentar mais. Variedade. Jovens e velhos. Gordos e magros. Brasileiros de todos os cantos: paulistas, cariocas, mineiros, um baiano, at\u00e9 um ga\u00facho que falava com sotaque que Hans mal entendia.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Do outro lado, os oper\u00e1rios. Mais jovens. Mais magros. Mais r\u00e1pidos. E, Hans notou imediatamente, muito mais habilidosos. Muitos haviam crescido jogando futebol nas ruas, v\u00e1rzeas, campos de terra como aquele. Era parte de suas vidas. Para os engenheiros, era recrea\u00e7\u00e3o. Para os oper\u00e1rios, era arte.<\/p>

\u00c0s 15h00 exatas, o apito soou. N\u00e3o havia juiz oficial. Era um dos encarregados de obra, homem de cinquenta anos chamado Z\u00e9 Ferreira, respeitado por todos. Ele apitaria o jogo. E suas decis\u00f5es seriam finais.<\/p>

A bola \u2013 feita de couro costurado, meio murcha, pesada \u2013 foi colocada no centro do campo. Hans posicionou-se como centroavante. Do outro lado, o zagueiro central dos oper\u00e1rios o encarou. Era homem enorme. Talvez um metro e noventa. Cem quilos de m\u00fasculo puro. Pedreiro. M\u00e3os como p\u00e1s. Olhos que diziam: Voc\u00ea vai sofrer, engenheirinho<\/em>. Apito. O jogo come\u00e7ou.<\/p>

Hans n\u00e3o tocou na bola nos primeiros dez minutos. Os oper\u00e1rios dominavam completamente. Dribles. Passes r\u00e1pidos. Ginga. Os engenheiros corriam atr\u00e1s da bola como crian\u00e7as atr\u00e1s de borboleta. Sem ordem. Sem estrat\u00e9gia. Caos puro.<\/p>

Aos doze minutos, o primeiro gol dos oper\u00e1rios. Chute de fora da \u00e1rea. O goleiro dos engenheiros \u2013 homem de quarenta anos, barriga pronunciada, reflexos lentos \u2013 nem viu a bola passar.<\/p>

1 a 0.<\/p>

A torcida dos oper\u00e1rios explodiu. Gritos. Assobios. Provoca\u00e7\u00f5es:<\/p>

\u2013 Engenheiro n\u00e3o sabe nem chutar!<\/em><\/p>

\u2013 Volta pra prancheta!<\/em><\/p>

\u2013 Bando de perna-de-pau!<\/em><\/p>

Heitor, jogando como meio-campo, estava vermelho de esfor\u00e7o e frustra\u00e7\u00e3o.<\/p>

\u2013 Weissmann! \u2013 gritou ele. \u2013 Faz alguma coisa!<\/p>

Hans finalmente conseguiu receber um passe. Era ruim. Alto demais. Mas ele dominou com o peito \u2013 movimento que aprendera com os ingleses em Munique. A bola caiu perfeitamente aos seus p\u00e9s.<\/p>

O zagueiro enorme avan\u00e7ou. Hans n\u00e3o driblou. N\u00e3o tinha habilidade brasileira para isso. Mas tinha for\u00e7a. E timing. Quando o zagueiro chegou perto, Hans protegeu a bola com o corpo \u2013 outro ensinamento ingl\u00eas. Girou. E chutou.<\/p>

Forte. Rasteiro. Cruzado.<\/p>

A bola passou raspando a trave esquerda por dentro. O goleiro oper\u00e1rio \u2013 jovem de vinte anos, r\u00e1pido como gato \u2013 voou. Mas n\u00e3o alcan\u00e7ou. Entrou.<\/p>

1 a 1.<\/p>

Sil\u00eancio. Tr\u00eas segundos de sil\u00eancio absoluto. E ent\u00e3o, explos\u00e3o. Os engenheiros gritaram como se tivessem ganhado a Copa do Mundo. Heitor correu, abra\u00e7ou Hans com for\u00e7a que quase o derrubou.<\/p>

\u2013 Filho da puta! Que gola\u00e7o!<\/p>

Era a primeira vez que Heitor falava palavr\u00e3o na frente dele. Sinal de aceita\u00e7\u00e3o. Intimidade. Hans n\u00e3o sorriu. N\u00e3o conseguia. Mas sentiu algo. Algo pequeno. Quente. Que n\u00e3o sentia h\u00e1 anos.<\/p>

Pertencimento.<\/em><\/p>

O jogo continuou. Os oper\u00e1rios voltaram a dominar. Mas agora os engenheiros tinham esperan\u00e7a. E Hans. Eles passavam a bola para ele. E ele, usando tudo que aprendera em Munique \u2013 prote\u00e7\u00e3o de bola, passes curtos, finaliza\u00e7\u00e3o precisa \u2013, criava chances.<\/p>

Aos trinta minutos, segundo gol dos oper\u00e1rios. Falha da defesa dos engenheiros. 2 a 1.<\/p>

Aos trinta e oito, Hans empatou novamente. Passe de Heitor. Hans dominou, girou, chutou. Mesmo movimento. Mesma precis\u00e3o. 2 a 2.<\/p>

A torcida dos oper\u00e1rios come\u00e7ou a respeitar. N\u00e3o gostavam. Mas respeitavam.<\/p>

\u2013 Esse alem\u00e3o sabe jogar!<\/em><\/p>

\u2013 Cuidado com ele!<\/em><\/p>

Primeiro tempo terminou 2 a 2.<\/p>

Os engenheiros sentaram-se na sombra escassa de \u00e1rvore solit\u00e1ria. Suados. Sujos. Felizes.<\/p>

\u2013 Weissmann \u2013 disse o goleiro barrigudo, ainda ofegante. \u2013 Voc\u00ea disse que n\u00e3o jogava h\u00e1 anos. Mentira. Voc\u00ea joga bem pra caralho.<\/p>

Hans bebeu \u00e1gua de cantil de alum\u00ednio. Estava cansado. Muito cansado. Tinha quarenta anos. N\u00e3o era mais jovem. O corpo cobrava.<\/p>

\u2013 Joguei na universidade \u2013 disse ele, meio verdade. \u2013 Faz tempo.<\/p>

\u2013 Onde? \u2013 perguntou outro engenheiro, paulista magro de vinte e cinco anos chamado Roberto.<\/p>

Hans hesitou. Cuidado. Sempre cuidado.<\/p>

\u2013 Nos Estados Unidos \u2013 mentiu. \u2013 Carnegie Tech. Havia muitos ingleses l\u00e1. Aprendi com eles.<\/p>

Era plaus\u00edvel. Henrique Weissmann estudara nos Estados Unidos segundo documentos falsos. Ningu\u00e9m verificaria. Ningu\u00e9m suspeitaria.<\/p>

\u2013 Ingleses \u2013 disse Heitor, rindo. \u2013 Por isso voc\u00ea joga sem ginga. Tudo certinho. Mas funciona. Dois gols. Continua assim no segundo tempo.<\/p>

Hans acenou. E pela primeira vez desde que chegara a Volta Redonda, sentiu-se parte de algo. N\u00e3o era confort\u00e1vel. Era perigoso. La\u00e7os eram perigosos para espi\u00f5es. Mas era… necess\u00e1rio. E talvez, apenas talvez, um pouco bom.<\/p>

Os oper\u00e1rios voltaram mais agressivos. O zagueiro enorme marcava Hans com viol\u00eancia. Empurr\u00f5es. Cotoveladas. Pis\u00f5es. O juiz improvisado deixava passar. Era jogo de v\u00e1rzea. Duro. Brutal. Parte das regras n\u00e3o-escritas.<\/p>

Hans aprendeu r\u00e1pido. Revidava. N\u00e3o com viol\u00eancia \u2013 n\u00e3o queria chamar aten\u00e7\u00e3o. Mas com ast\u00facia. Quando o zagueiro empurrava, Hans deixava-se cair. N\u00e3o teatralmente. Naturalmente. E ganhava faltas.<\/p>

Aos quinze minutos, falta perigosa. Vinte metros do gol. Heitor ia cobrar.<\/p>

\u2013 Deixa eu chutar \u2013 disse Hans.<\/p>

Heitor piscou, surpreso.<\/p>

\u2013 Voc\u00ea?<\/p>

\u2013 Confie.<\/p>

Heitor entregou a bola. Hans posicionou-se. O goleiro oper\u00e1rio organizou a barreira. Quatro homens. Gritando instru\u00e7\u00f5es.<\/p>

Hans respirou fundo. Lembrou Munique. Lembrou Thomas ensinando cobran\u00e7a de falta. N\u00e3o olhe para onde vai chutar. Engane o goleiro. Pare\u00e7a que vai cruzar. Depois, chute no canto oposto.<\/em><\/p>

Hans correu. Olhou para a direita. O goleiro acompanhou. E ent\u00e3o Hans chutou para a esquerda. Alto. Com curva. A bola passou por cima da barreira. Caiu. E entrou, tocando suavemente a rede invis\u00edvel.<\/p>

3 a 2 para os engenheiros.<\/p>

A explos\u00e3o foi ensurdecedora. Os engenheiros invadiram o campo. Abra\u00e7os. Gritos. L\u00e1grimas de alegria. Era apenas jogo. Mas para eles, naquele momento, era Copa do Mundo.<\/p>

Os oper\u00e1rios ficaram em sil\u00eancio. Chocados. Derrotados.<\/p>

Hans n\u00e3o comemorou efusivamente. Apenas acenou, agradecendo os abra\u00e7os. Mas por dentro, sentiu algo que n\u00e3o sentia desde antes de Greta. Desde antes de tudo desmoronar.<\/p>

Alegria.<\/em><\/p>

N\u00e3o durou. Nunca durava. Mas existiu. Por alguns segundos. Existiu.<\/p>

O jogo continuou. Os oper\u00e1rios empataram aos vinte e oito minutos. 3 a 3. Nos \u00faltimos dez minutos, ambos os times estavam exaustos demais para atacar efetivamente. O jogo terminou empatado. Quando o apito final soou, n\u00e3o houve tristeza. Houve al\u00edvio. E respeito m\u00fatuo.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Volta Redonda, botequim “O Paraibano”, 16 de novembro de 1941 \u2013 19h00<\/h3>

A tradi\u00e7\u00e3o era antiga como o pr\u00f3prio futebol brasileiro: o time perdedor pagava a bebida. Mas como houve empate, decidiram que engenheiros e oper\u00e1rios beberiam juntos. E ambos pagariam.<\/p>

O botequim “O Paraibano” era estabelecimento improvisado perto do canteiro. Paredes de madeira. Teto de zinco. Ch\u00e3o de terra batida. Mas tinha o essencial: cacha\u00e7a barata e muita.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Hans queria recusar. Heitor n\u00e3o deixou.<\/p>

\u2013 Voc\u00ea vem \u2013 disse ele, n\u00e3o era pedido. \u2013 Voc\u00ea marcou tr\u00eas gols. Os homens querem te conhecer. Recusar seria insulto.<\/p>

Hans foi.<\/p>

A cacha\u00e7a era terr\u00edvel. Pior que schnapps barato. Queimava a garganta como \u00e1cido. Mas todos bebiam. E Hans bebeu tamb\u00e9m. Porque era esperado. Porque era necess\u00e1rio. Porque, pela primeira vez, queria.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Na mesa comprida de madeira tosca, engenheiros e oper\u00e1rios misturavam-se. As diferen\u00e7as de classe temporariamente esquecidas pela camaradagem do futebol e da bebida. O zagueiro enorme que marcara Hans \u2013 revelou chamar-se Jo\u00e3o Batista, mas todos chamavam apenas de “Batist\u00e3o” \u2013 sentou-se ao lado dele.<\/p>

\u2013 Voc\u00ea joga bem, alem\u00e3o \u2013 disse ele, voz rouca de cacha\u00e7a e respeito. \u2013 Pensei que ia ser moleza. Mas voc\u00ea aguenta pancada.<\/p>

\u2013 Aprendi com ingleses \u2013 disse Hans, mantendo a mentira. \u2013 Eles jogam duro.<\/p>

\u2013 Ingleses \u2013 cuspiu Batist\u00e3o. \u2013 Inventaram o futebol, mas n\u00e3o sabem jogar. Tudo certinho. Sem alma. Mas voc\u00ea… voc\u00ea tem algo mais. N\u00e3o sei o qu\u00ea. Mas tem.<\/p>

Desespero<\/em>, pensou Hans. Solid\u00e3o. Necessidade de pertencer. Mas n\u00e3o vou dizer isso.<\/em><\/p>

\u2013 Experi\u00eancia \u2013 disse ele, simplesmente.<\/p>

Batist\u00e3o riu, bateu nas costas de Hans com for\u00e7a que quase o fez engasgar com a cacha\u00e7a.<\/p>

\u2013 Experi\u00eancia! Boa! Voc\u00ea \u00e9 velho mesmo. Quantos anos?<\/p>

\u2013 Trinta e seis.<\/p>

\u2013 Porra! Velho pra caralho! Eu tenho vinte e quatro. Quando tiver sua idade j\u00e1 vou estar aposentado. Com barriga igual do Heitor.<\/p>

Heitor, que ouvia, protestou:<\/p>

\u2013 Ei! Respeita os mais velhos!<\/p>

Risadas. Todos riam. E Hans, pela primeira vez desde que assumira a identidade de Henrique Weissmann, pela primeira vez desde que matara o verdadeiro Weissmann e afundara seu corpo em uma represa escura, pela primeira vez desde Greta, sorriu.<\/p>

Genuinamente.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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Volta Redonda, alojamento dos engenheiros, 16 de novembro de 1941 \u2013 23h30<\/h3>

Hans voltou b\u00eabado. N\u00e3o completamente. Controlava-se. Sempre se controlava. Mas o suficiente para sentir a cabe\u00e7a leve, os movimentos ligeiramente descoordenados, a l\u00edngua um pouco solta.<\/p>

Entrou no alojamento em sil\u00eancio. Os outros engenheiros j\u00e1 dormiam. Roncos. Respira\u00e7\u00f5es profundas. Sono de trabalhador honesto. Hans subiu no beliche superior. Deitou-se. Olhou para o teto rachado.<\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t

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E ent\u00e3o, sozinho no escuro, permitiu-se sentir.<\/p>

Fora bom. O jogo. A bebida. As risadas. A sensa\u00e7\u00e3o de pertencer, mesmo que falsamente, mesmo que temporariamente. Fora… humano.<\/p>

Desde Greta, Hans n\u00e3o se sentira humano. Sentira-se m\u00e1quina. Engrenagem. Ferramenta. Do Partido. Da Abwehr. Do Reich. De causas maiores que ele. Mas naquela tarde, por tr\u00eas horas, jogando futebol em campo de terra, suando, sangrando (machucara o joelho numa queda, n\u00e3o do\u00eda muito, mas sangrava), chutando, marcando gols…<\/p>

Fora apenas Hans. N\u00e3o Krueger, o espi\u00e3o. N\u00e3o Richter, o comerciante morto. N\u00e3o Weissmann, o engenheiro fantasma. Apenas… Hans. O homem que existia antes de tudo desmoronar.<\/p>

Mas ent\u00e3o a realidade voltou. Como sempre voltava. Porque Hans Albrecht Krueger n\u00e3o existia. Estava morto. Ele era Henrique Weissmann. Engenheiro metal\u00fargico. Espi\u00e3o infiltrado. E aquela tarde de futebol, aquela sensa\u00e7\u00e3o de pertencimento, aquelas risadas no botequim…<\/p>

Eram mentira. Como tudo em sua vida.<\/p>

Hans virou-se para a parede. Fechou os olhos. E dormiu. Mas pela primeira vez em anos, n\u00e3o sonhou com Greta. Sonhou com o jogo. Com o gol. Com o sorriso de Heitor. Com o respeito de Batist\u00e3o.<\/p>

E quando acordou de manh\u00e3, com dor de cabe\u00e7a da cacha\u00e7a e dor no joelho da queda, sentiu algo perigoso. Algo que um espi\u00e3o nunca deveria sentir.<\/p>

Esperan\u00e7a.<\/em><\/p>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Volta Redonda, canteiro de obras da CSN, 14 de novembro de 1941 \u2013 12h30 O sol do meio-dia ca\u00eda vertical sobre o canteiro quando Heitor Carneiro da Silva e Silva…<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":22725,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_jetpack_memberships_contains_paid_content":false,"footnotes":""},"categories":[233],"tags":[241,446,259,287,305,294,306],"class_list":["post-22724","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-o-ultimo-trem","tag-barra-mansa","tag-csn","tag-espionagem","tag-romance","tag-segunda-guerra","tag-volta-redonda","tag-ww2"],"yoast_head":"\nCap\u00edtulo 20 \u2013 O Jogo que Mudou Tudo - Uma Alma em Palavras<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Durante a constru\u00e7\u00e3o da CSN em 1941, um simples jogo de futebol aproxima um espi\u00e3o alem\u00e3o dos homens que ele deveria trair.\" \/>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/almaempalavras.com.br\/?p=22724\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"pt_BR\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"Cap\u00edtulo 20 \u2013 O Jogo que Mudou Tudo - 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