Fui a um funeral faz algum tempo. Ela e o esposo eram meus padrinhos de casamento. Um casal que sempre olhei como se olha para um mapa: n\u00e3o para copiar o percurso, mas para entender que o destino existe. Que \u00e9 poss\u00edvel chegar.<\/p>\n\n\n\n
No vel\u00f3rio, vi o que n\u00e3o sabia nomear. N\u00e3o era apenas dor. Era algo estrutural, como se a metade de uma frase tivesse sumido e a outra metade continuasse l\u00e1, suspensa, \u00e0 espera de uma conclus\u00e3o que n\u00e3o viria mais.<\/p>\n\n\n\n
Foi ali que Vin\u00edcius de Moraes deixou de ser poesia e se tornou realidade.<\/p>\n\n\n\n
H\u00e1 um trecho do Soneto de Fidelidade que sempre li com uma esp\u00e9cie de resigna\u00e7\u00e3o fatalista. Como se Vin\u00edcius estivesse apenas registrando a inevitabilidade:<\/p>\n\n\n\n
\nE assim, quando mais tarde me procure<\/em><\/p>\n\n\n\n
Quem sabe a morte, ang\u00fastia de quem vive<\/em><\/p>\n\n\n\n
Quem sabe a solid\u00e3o, fim de quem ama<\/em><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
Mas naquele funeral entendi que ele n\u00e3o est\u00e1 falando da morte em abstrato. Est\u00e1 falando da morte quando se est\u00e1 a dois. A morte para si \u00e9 a ang\u00fastia de todo vivente; universal, irremedi\u00e1vel. Mas a morte daquele que se ama \u00e9 outra coisa: \u00e9 a solid\u00e3o de quem fica com o amor inteiro nas m\u00e3os e ningu\u00e9m com quem dividi-lo.<\/p>\n\n\n\n
A\u00ed faz todo sentido o que vem depois:<\/p>\n\n\n\n
\nEu possa me dizer do amor (que tive)<\/em><\/p>\n\n\n\n
Que n\u00e3o seja imortal, posto que \u00e9 chama<\/em><\/p>\n\n\n\n
Mas que seja infinito enquanto dure<\/em><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
N\u00e3o \u00e9 resigna\u00e7\u00e3o. \u00c9 a \u00fanica forma honesta de amar: sem a ilus\u00e3o de que o amor vence o tempo, mas com a certeza de que, enquanto durou, foi total. A chama n\u00e3o envergonha por apagar; envergonha por n\u00e3o ter ardido.<\/p>\n\n\n\n
O luto \u00e9 o pre\u00e7o de um amor que n\u00e3o coube no tempo.<\/p>\n\n\n\n
Quem fica continua a amar. E o que resta, al\u00e9m do amor, \u00e9 a solid\u00e3o. N\u00e3o a solid\u00e3o vazia. A solid\u00e3o plena, habitada por uma presen\u00e7a que n\u00e3o est\u00e1 mais aqui, mas ainda organiza o espa\u00e7o dos vivos.<\/p>\n\n\n\n
Porque a mem\u00f3ria n\u00e3o \u00e9 arquivo, n\u00e3o \u00e9 gaveta onde se guarda o que passou. \u00c9 presen\u00e7a ativa. Ela reorganiza o presente, altera escolhas, pesa sobre gestos que parecem autom\u00e1ticos e n\u00e3o s\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
Voc\u00ea continua a n\u00e3o fazer as coisas que ela te ensinou que eram erradas. N\u00e3o senta no lugar dela \u00e0 mesa. Vai \u00e0 missa no mesmo hor\u00e1rio. Senta nos mesmos bancos. N\u00e3o por h\u00e1bito. Por fidelidade. Uma fidelidade que n\u00e3o precisa de destinat\u00e1rio para existir.<\/p>\n\n\n\n
O amor n\u00e3o deixou de existir. Ele apenas perdeu a pessoa com quem era compartilhado. E ent\u00e3o se fecha sobre si mesmo, como uma concha: torna-se mon\u00f3logo onde era di\u00e1logo. N\u00e3o sil\u00eancio; conversa que continua dentro de quem ficou.<\/p>\n\n\n\n
N\u00e3o vivi isso. Espero que nem viva. Se viver, que seja daqui muito tempo. Mas isso n\u00e3o est\u00e1 em minhas m\u00e3os.<\/p>\n\n\n\n
O que est\u00e1 em minhas m\u00e3os \u00e9 o agora: amar de modo que, se um dia sobrar apenas a mem\u00f3ria, ela ainda seja capaz de reorganizar o presente de quem fica.<\/p>\n\n\n\n
Quem morre n\u00e3o leva o amor embora.<\/p>\n\n\n\n
Deixa o amor em quem fica. E quem fica carrega isso como se carrega uma chama: com cuidado para n\u00e3o apagar, com humildade para saber que ela n\u00e3o \u00e9 sua. Nunca foi. Era dos dois.<\/p>\n\n\n\n
E \u00e9 assim que o amor permanece: sem resposta, mas n\u00e3o sem voz.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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