Todo domingo acordo antes dos outros. H\u00e1 uma ordem nisso que ningu\u00e9m estabeleceu em voz alta, mas que se fixou como lei: a semana \u00e9 corrida, o s\u00e1bado pertence \u00e0s tarefas da casa, e o domingo de manh\u00e3 \u00e9 nosso. Acordo mais cedo, pego o p\u00e3o de queijo que preparei antes, acendo o forno, passo o caf\u00e9. Quando a casa come\u00e7a a se mover, a mesa j\u00e1 est\u00e1 posta.<\/p>\n\n\n\n
Sentamos sem pressa, n\u00f3s tr\u00eas. A conversa vai e vem sem destino. \u00c0s vezes h\u00e1 sil\u00eancio, e o sil\u00eancio tamb\u00e9m cabe bem ali. Ningu\u00e9m olha o hor\u00e1rio.<\/p>\n\n\n\n
Se me perguntassem qual \u00e9 o coroamento de uma vida feliz, responderia sem hesitar: \u00e9 isso. Esse momento sem nome. Esse domingo que n\u00e3o vai para o \u00e1lbum, que n\u00e3o tem hashtag, que ningu\u00e9m vai lembrar de anotar. E que, por essa mesma raz\u00e3o, acontece com uma inteireza que os momentos nomeados raramente alcan\u00e7am.<\/p>\n\n\n\n
Mas demorei anos para perceber isso. E a demora, suspeito, n\u00e3o foi acidental.<\/p>\n\n\n\n
Aprendemos a viver como se a vida fosse uma narrativa \u00e0 espera de seu cl\u00edmax. E toda narrativa que se preza tem momentos extraordin\u00e1rios. A viagem, a conquista, o casamento, a grande virada. O dia comum, nessa l\u00f3gica, \u00e9 apenas coxia. O lugar onde se espera a hora de entrar em cena.<\/p>\n\n\n\n
H\u00e1 um c\u00e1lculo simples que raramente se faz, mas que muda tudo quando se faz. Pegue uma vida longa. Noventa anos, digamos. Some todos os dias que mereceriam ser chamados de extraordin\u00e1rios: as viagens, as forma\u00e7\u00f5es, os nascimentos, as celebra\u00e7\u00f5es, os momentos que entram na conversa quando se pede para algu\u00e9m contar sua hist\u00f3ria. Comprima tudo isso em tempo corrido. \u00c9 improv\u00e1vel que ultrapasse um m\u00eas. Um m\u00eas em noventa anos.<\/p>\n\n\n\n
O restante, oitenta e nove anos e alguns meses, \u00e9 o cotidiano. O tr\u00e2nsito, o mercado, o trabalho, a lou\u00e7a, a ter\u00e7a-feira que \u00e9 igual \u00e0 ter\u00e7a-feira da semana anterior. Se esses dias n\u00e3o tiverem valor pr\u00f3prio, ent\u00e3o a maior parte de uma vida inteira n\u00e3o ter\u00e1 valor. E essa conclus\u00e3o, posta assim com frieza aritm\u00e9tica, \u00e9 perturbadora o suficiente para exigir revis\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
Ningu\u00e9m lembra de um domingo de manh\u00e3 de 2019. Lembra da viagem para a Europa em 2015. Mas se a Europa durou vinte dias e os domingos de 2019 foram cinquenta e dois, qual dos dois realmente constituiu aquele ano?<\/p>\n\n\n\n
A assimetria entre o que vivemos e o que lembramos n\u00e3o \u00e9 falha da mem\u00f3ria. \u00c9 sua caracter\u00edstica mais reveladora. A mem\u00f3ria preserva o que interrompeu o fluxo. O extraordin\u00e1rio por defini\u00e7\u00e3o. Mas a vida \u00e9 feita do fluxo, n\u00e3o das suas interrup\u00e7\u00f5es. Esquecemos os domingos n\u00e3o porque n\u00e3o valham. Esquecemos justamente porque estavam t\u00e3o presentes, t\u00e3o incorporados \u00e0 textura do existir, que n\u00e3o precisaram ser registrados para existir.<\/p>\n\n\n\n
A cultura contempor\u00e2nea tem uma rela\u00e7\u00e3o patol\u00f3gica com o extraordin\u00e1rio. As redes sociais n\u00e3o s\u00e3o a causa disso; s\u00e3o seu espelho mais fiel e sua c\u00e2mara de amplifica\u00e7\u00e3o. O que circula ali \u00e9 uma curadoria permanente da exce\u00e7\u00e3o: viagens, celebra\u00e7\u00f5es, conquistas, momentos que valem a exposi\u00e7\u00e3o. A ter\u00e7a-feira cansativa n\u00e3o aparece. A fila no banco, a conversa curta antes de dormir, o caf\u00e9 tomado em p\u00e9 entre duas obriga\u00e7\u00f5es, esses momentos existem, mas existem fora do frame.<\/p>\n\n\n\n
O efeito \u00e9 silencioso e acumulativo: come\u00e7amos a acreditar que a vida real acontece apenas onde a c\u00e2mera aponta. E o cotidiano, que \u00e9 onde a vida de fato ocorre, passa a ser tratado como intervalo. Como espera. Como o tempo entre os momentos que importam.<\/p>\n\n\n\n
H\u00e1 uma promessa que a juventude carrega com naturalidade e que a experi\u00eancia vai descredenciando aos poucos: a de que a felicidade est\u00e1 sempre no pr\u00f3ximo degrau. Depois da faculdade. Depois do emprego est\u00e1vel. Depois do casamento. Depois da casa. Depois da aposentadoria. O “l\u00e1” muda de endere\u00e7o constantemente, mas a l\u00f3gica permanece: quando eu chegar l\u00e1, come\u00e7arei a viver. E a vida inteira pode ser consumida esperando seu pr\u00f3prio in\u00edcio.<\/p>\n\n\n\n
N\u00e3o \u00e9 ingenuidade; \u00e9 estrutura. A antecipa\u00e7\u00e3o tem fun\u00e7\u00e3o real: motiva, orienta, sustenta o esfor\u00e7o presente pelo benef\u00edcio futuro. O problema n\u00e3o \u00e9 desejar o extraordin\u00e1rio. O problema \u00e9 querer habit\u00e1-lo permanentemente, como se a chegada fosse tamb\u00e9m a perman\u00eancia. Porque o extraordin\u00e1rio, por defini\u00e7\u00e3o, n\u00e3o dura. O que faz algo ser extraordin\u00e1rio \u00e9 tamb\u00e9m sua raridade. Democratize-o e ele se torna comum. A intensidade que voc\u00ea buscava dissolve no pr\u00f3prio alcance.<\/p>\n\n\n\n
Os grandes eventos marcam. Os dias comuns constroem. E s\u00f3 se percebe a diferen\u00e7a quando a constru\u00e7\u00e3o j\u00e1 est\u00e1 feita ou quando ela desaparece.<\/p>\n\n\n\n
O dia comum tem uma caracter\u00edstica que nenhum grande evento possui: ele n\u00e3o chama aten\u00e7\u00e3o para si mesmo. Enquanto acontece, parece banal, repet\u00edvel, sem urg\u00eancia de ser notado. Seu valor costuma se revelar apenas pela aus\u00eancia. Quando a casa fica vazia, quando uma conversa que parecia corriqueira se descobre ter sido a \u00faltima, quando um filho cresce e a rotina que ele habitava simplesmente desaparece sem aviso.<\/p>\n\n\n\n
De repente voc\u00ea percebe que sentia falta do que julgava sem import\u00e2ncia. N\u00e3o da viagem; da tarde antes da viagem. N\u00e3o da formatura; do caf\u00e9 da manh\u00e3 no dia da formatura, feito \u00e0s pressas, com a gravata torta e a fam\u00edlia toda em volta. A mem\u00f3ria raramente preserva o espet\u00e1culo. Ela preserva gestos, vozes, h\u00e1bitos, presen\u00e7as. Preserva a textura dos dias, n\u00e3o apenas seus picos.<\/p>\n\n\n\n
O fil\u00f3sofo e ensa\u00edsta Josef Pieper, escrevendo sobre \u00f3cio e contempla\u00e7\u00e3o, observou que a modernidade inverteu uma hierarquia antiga: transformou o trabalho em fim e o repouso em concess\u00e3o, quando por s\u00e9culos as culturas mais profundas entenderam o oposto: que a atividade se justifica pelo que ela serve, e que h\u00e1 formas de presen\u00e7a no mundo que precedem e excedem qualquer produ\u00e7\u00e3o. O dia comum, nessa leitura, n\u00e3o \u00e9 improdutivo. \u00c9 onde se aprende a simplesmente estar. Condi\u00e7\u00e3o que a agita\u00e7\u00e3o permanente torna cada vez mais rara e cada vez mais necess\u00e1ria.<\/p>\n\n\n\n
H\u00e1 uma maturidade que n\u00e3o se aprende por argumento. Ela chega por acumula\u00e7\u00e3o. De domingos, de conversas que n\u00e3o foram anotadas, de caf\u00e9s tomados sem pressa com as pessoas que se ama. Chega quando a pergunta “quando minha vida vai come\u00e7ar?” come\u00e7a a soar estranha, como se a resposta sempre tivesse sido \u00f3bvia e s\u00f3 agora ficasse vis\u00edvel.<\/p>\n\n\n\n
A vida j\u00e1 chegou. Chegou naquela manh\u00e3 de domingo sem nome. Na conversa que foi interrompida pelo telefone e nunca foi retomada da mesma forma. No p\u00e3o de queijo que esfriou enquanto a mesa ficou ocupada demais para ser usada. Ela chegou nos dias que julgamos estar atravessando para chegar a algum outro lugar.<\/p>\n\n\n\n
O dia comum n\u00e3o \u00e9 o oposto de uma vida extraordin\u00e1ria. \u00c9 o lugar onde uma vida extraordin\u00e1ria \u00e9 tecida, fio por fio, sem que percebamos o padr\u00e3o enquanto tecemos. O padr\u00e3o s\u00f3 aparece de longe. E de longe j\u00e1 \u00e9 tarde para mudar o que se perdeu por falta de aten\u00e7\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
Por isso acordo antes dos outros no domingo. Por isso acendo o forno, ponho a mesa. N\u00e3o porque seja necess\u00e1rio. Porque \u00e9 onde a vida est\u00e1 acontecendo e eu prefiro estar presente enquanto acontece.<\/p>\n\n\n\n
O cotidiano n\u00e3o \u00e9 o intervalo entre os momentos que importam. \u00c9 o \u00fanico lugar onde a vida realmente ocorre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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