Outro dia, no meio de uma cr\u00f4nica, parei numa frase.<\/p>\n\n\n\n
Era uma frase boa. Dizia com precis\u00e3o o que eu queria dizer, encaixava no argumento, tinha o peso certo. Eu a escrevi sem hesitar, como se fosse minha. S\u00f3 depois, relendo, senti que havia algo fora do lugar. N\u00e3o na frase. Na autoria. Fiquei parado diante dela tentando responder uma pergunta simples: aquela convic\u00e7\u00e3o era minha ou era de outra pessoa?<\/p>\n\n\n\n
N\u00e3o consegui responder com certeza. E essa incerteza me abriu algo.<\/p>\n\n\n\n
Frequentemente cito minhas conversas com Cadu como pontos de partida das minhas reflex\u00f5es. O que n\u00e3o digo (o que nunca disse de forma expl\u00edcita) \u00e9 que essas conversas raramente ficam no ponto de partida. Elas se desenvolvem. Ele traz algo, eu trago algo, e o que emerge n\u00e3o pertence inteiramente a nenhum dos dois.<\/p>\n\n\n\n
Cadu tem contribui\u00e7\u00f5es que entram no meu pensamento de formas que nem sempre consigo rastrear. \u00c0s vezes \u00e9 uma pergunta que ele faz que desestabiliza uma certeza que eu tinha sem saber que tinha. \u00c0s vezes \u00e9 uma posi\u00e7\u00e3o com a qual eu discordo t\u00e3o vivamente que preciso elaborar o porqu\u00ea e nessa elabora\u00e7\u00e3o descubro algo que n\u00e3o saberia dizer antes do atrito. \u00c0s vezes \u00e9 simplesmente a maneira como ele v\u00ea uma coisa, e a maneira como ele v\u00ea me lembra que eu estava vendo de um \u00e2ngulo s\u00f3.<\/p>\n\n\n\n
Sem que ele saiba, Cadu anda escrevendo comigo minhas cr\u00f4nicas, mesmo sem ter teclado uma \u00fanica palavra, sem ter tecido uma \u00fanica frase.<\/p>\n\n\n\n
Se o que escrevo tem algo de outros, isso diz que uma parte de outros faz parte de mim. E isso muda o que eu entendia por autoria.<\/p>\n\n\n\n
Cada livro que leio, cada filme que vejo, cada pessoa com quem converso, cada ser com quem trava contato, tudo isso transforma meu pensamento de alguma forma. N\u00e3o s\u00f3 porque a mat\u00e9ria-prima do que escrevo seja a vida. Mas porque nunca saio igual desses contatos. Algo fica. \u00c0s vezes sei o que foi. \u00c0s vezes s\u00f3 noto o efeito muito depois, numa frase que escrevo sem perceber de onde veio.<\/p>\n\n\n\n
O escritor que pensa de si mesmo como fonte original e autossuficiente est\u00e1 enganado sobre o que \u00e9 um pensamento. Pensamentos n\u00e3o nascem do nada. Nascem de outros pensamentos, de conversas, de leituras, de sil\u00eancios que algu\u00e9m interrompeu no momento certo. A interioridade n\u00e3o \u00e9 uma c\u00e2mara fechada. \u00c9 um espa\u00e7o perme\u00e1vel que respira o mundo ao redor e o transforma em algo que eventualmente parece pr\u00f3prio.<\/p>\n\n\n\n
H\u00e1 algo estranho em aceitar isso. Imaginar que algu\u00e9m semeou em minha alma algo que eu n\u00e3o pedi nem desejei. \u00c0s vezes pela influ\u00eancia direta, \u00e0s vezes pelo simples contato, \u00e0s vezes at\u00e9 pela nega\u00e7\u00e3o de um preconceito que me foi dado e que precisei recusar. \u00c9 uma ideia que retira do eu uma soberania que gostamos de acreditar que temos.<\/p>\n\n\n\n
Mas h\u00e1 algo profundamente libertador no mesmo pensamento. Se o que construo intelectualmente n\u00e3o vem apenas de mim, ent\u00e3o n\u00e3o carrego sozinho o peso de tudo que penso. Os erros de racioc\u00ednio que ainda n\u00e3o percebi, as limita\u00e7\u00f5es que ainda n\u00e3o enxergo, os \u00e2ngulos que ainda me escapam n\u00e3o s\u00e3o apenas meus. S\u00e3o o limite de tudo que encontrei e colhi at\u00e9 hoje. E esse limite pode ser alargado. Por uma conversa, por um livro, por uma discord\u00e2ncia que me fa\u00e7a pensar.<\/p>\n\n\n\n
Isso reconforta de uma maneira que a ideia do g\u00eanio solit\u00e1rio nunca poderia reconfortar. O g\u00eanio solit\u00e1rio est\u00e1 sozinho com seus erros. Quem pensa em companhia pode ser corrigido, ampliado, desafiado.<\/p>\n\n\n\n
Penso nos autores que vivem em mim (Agostinho, Tom\u00e1s, E\u00e7a, \u00c9rico), e tantos outros cujos nomes n\u00e3o aparecem porque nem sei mais que est\u00e3o l\u00e1. Penso na minha esposa, que ouviu as hist\u00f3rias antes de qualquer leitor e cujas rea\u00e7\u00f5es moldaram o que essas hist\u00f3rias se tornaram. Penso em Cadu, que escreve comigo sem saber que escreve.<\/p>\n\n\n\n
Quando escrevo uma cr\u00f4nica filos\u00f3fica, estou colocando em forma uma destila\u00e7\u00e3o de tudo isso. N\u00e3o sou eu que pensa; sou eu como ponto de converg\u00eancia de tudo com que entrei em contato e que ficou. O texto que sai \u00e9 meu no sentido em que passou por mim, foi filtrado pela minha experi\u00eancia, organizado pela minha l\u00edngua, marcado pelas minhas escolhas. Mas n\u00e3o \u00e9 meu no sentido de que teria existido sem o mundo que o formou.<\/p>\n\n\n\n
H\u00e1 tempos me descrevo da mesma forma quando algu\u00e9m pergunta por que escrevo: sou um homem simples que s\u00f3 quer entender o mundo ao redor. E por isso escreve.<\/p>\n\n\n\n
Essa descri\u00e7\u00e3o ainda me parece verdadeira. Mas agora entendo melhor o que ela cont\u00e9m. Entender o mundo ao redor n\u00e3o \u00e9 um ato solit\u00e1rio. \u00c9 um ato coletivo realizado por um indiv\u00edduo. Eu sou o ponto onde a compreens\u00e3o se articula em l\u00edngua, mas a compreens\u00e3o em si foi constru\u00edda em conversas, em leituras, em discord\u00e2ncias, em sil\u00eancios compartilhados com pessoas que nem sempre sabem que me ajudaram a pensar.<\/p>\n\n\n\n
A frase que pausei e n\u00e3o soube de quem era (dela ou minha) era provavelmente das duas coisas. Ela passou pelo filtro da minha experi\u00eancia, mas veio de um lugar que n\u00e3o era s\u00f3 meu. E talvez seja assim com tudo que escrevo, e com tudo que qualquer escritor escreve.<\/p>\n\n\n\n
Ningu\u00e9m escreve sozinho. Alguns apenas t\u00eam mais clareza sobre quem est\u00e1 escrevendo junto.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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