Escrever, para mim, nunca foi um fardo. \u00c9 quase um gesto natural, como respirar fundo diante de uma lembran\u00e7a ou deixar escapar um suspiro depois de um sonho. Palavras me servem de espelho e tamb\u00e9m de rem\u00e9dio: nelas, reconcilio-me com o passado e risco, \u00e0 m\u00e3o livre, esbo\u00e7os do futuro. A escrita \u00e9 o lugar onde as dores se ajeitam e encontram repouso.<\/p>\n\n\n\n
Mas h\u00e1 sempre um fantasma \u00e0 espreita \u2014 a d\u00favida. N\u00e3o sobre o ato de escrever, mas sobre o valor daquilo que escrevo. O perfeccionismo tem esse dom cruel: transforma a satisfa\u00e7\u00e3o em obsess\u00e3o. O romance que escrevo exige de mim n\u00e3o apenas horas, mas certezas que nem sempre possuo. Foram quinhentas horas, calculadas e registradas como se eu pudesse, com n\u00fameros, medir a grandeza ou a fragilidade de uma obra.<\/p>\n\n\n\n
E, no entanto, mesmo diante das leituras, das pesquisas, das viagens aos lugares sobre os quais escrevi, a pergunta insiste em retornar: ser\u00e1 que minha hist\u00f3ria e meus personagens tem a coes\u00e3o e a coer\u00eancia que merece? H\u00e1 dias em que sinto que minhas antigas professoras de reda\u00e7\u00e3o me aplaudiriam de p\u00e9; noutros, penso em apagar tudo e recome\u00e7ar do zero, como quem desmancha um bordado para tentar refazer o desenho.<\/p>\n\n\n\n
A inseguran\u00e7a, percebo, n\u00e3o \u00e9 apenas companheira do escritor; \u00e9, em certo sentido, o que o mant\u00e9m desperto. \u00c9 ela que nos obriga a revisar, a duvidar, a procurar no olhar do outro a confirma\u00e7\u00e3o de que o que criamos n\u00e3o nasceu apenas para n\u00f3s. A opini\u00e3o da esposa, doce e sincera, \u00e9 vital, mas tem o afeto de m\u00e3e \u2014 e o amor, por mais profundo, \u00e0s vezes nos cega. Preciso da dist\u00e2ncia, do julgamento frio e t\u00e9cnico de quem n\u00e3o me deve nada al\u00e9m da verdade.<\/p>\n\n\n\n
Talvez haja raz\u00e3o nas palavras de Pierre Bourdieu: a consagra\u00e7\u00e3o s\u00f3 acontece quando atravessa dist\u00e2ncias, quando a obra alcan\u00e7a o outro lado, onde n\u00e3o h\u00e1 v\u00ednculos afetivos, mas apenas a for\u00e7a da obra em si. Talvez por isso eu escreva: para que minhas palavras caminhem sozinhas, sem a m\u00e3o que as escreveu, e descubram por si mesmas se t\u00eam f\u00f4lego para permanecer.<\/p>\n\n\n\n
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