Barra Mansa, Grupo Escolar Fagundes Varella, 23 de outubro de 1942 – 15h30
A sala dos professores cheirava a giz, café requentado e perfume barato. Seis mulheres amontoadas ao redor da mesa de madeira manchada por xícaras de anos. Janelas abertas deixavam entrar a brisa quente de outubro e o barulho distante das crianças no recreio.
Isabel de Azevedo estava sentada no canto, fingindo corrigir cadernos de caligrafia. Mas as letras embaralhavam-se diante de seus olhos. As palavras infantis – “O sapo não lava o pé” – pareciam zombaria cruel de um mundo que perdera todo o sentido.
Desde domingo. Desde que Hans revelara tudo. Cinco dias de agonia silenciosa.
Meu nome não é Henrique. É Hans Albrecht Krueger. Alemão. Nascido em Munique. Espião da Abwehr. Infiltrado na CSN desde abril de 1941.
As palavras ecoavam constantemente. Acordada ou dormindo. Lecionando ou chorando. Sempre ali. Sempre queimando.
– Isabel! – A voz de Carmem Rodrigues, professora do terceiro ano e noiva de Roberto Alcântara, cortou o devaneio. – Você está me ouvindo?
Isabel levantou os olhos. Seis pares de olhos a observavam. Todas sorrindo. Esperando.
– Desculpe – murmurou Isabel, forçando sorriso que sabia não convencer ninguém. – Estava… distraída.
– Distraída pensando no herói, claro – riu Zélia Jardim, a professora mais velha, trinta anos de magistério e língua afiada. – Henrique Weissmann. O homem que salvou a CSN. Que salvou duzentas vidas. Que será condecorado pelo presidente Vargas!
Cada palavra era facada.
– Quando é o casamento, querida? – perguntou Carmem, genuinamente curiosa. – Roberto disse que Henrique está louco para pedir sua mão. Que só espera o momento certo.
Isabel sentiu a garganta fechar. As mãos tremeram sobre o caderno de caligrafia.
– Ainda… ainda não decidimos – conseguiu dizer, voz saindo estranha, distante.
– Não decidimos? – Zélia arqueou a sobrancelha. – Isabel, você está namorando o homem há meses. Ele é perfeito. Engenheiro. Salário federal. Herói nacional. E você “ainda não decidiu”?
– Deixe a moça respirar – interveio Helena Gomes, professora do primeiro ano, mais gentil. – Casamento não se apressa. É decisão para vida inteira.
Vida inteira, pensou Isabel. Como posso pensar em vida inteira quando não sei se o homem que amo é real?
– Mas que decisão há para tomar? – insistiu Carmem, sorrindo. – Henrique é perfeito! Meu Roberto diz que ele é o melhor engenheiro da CSN. Trabalhador. Honesto. Dedicado. E te ama! Qualquer mulher sonha com isso.
Honesto.
A palavra quebrou algo dentro de Isabel. Sentiu lágrimas queimando. Não podia chorar. Não ali. Não na frente delas. Não sem explicar. E explicar era impossível.
Meu namorado é espião alemão. Assassinou dois homens. Tudo que me disse é mentira. Seu nome nem é Henrique.
Como diria isso? Como encontraria palavras?
– Isabel? – A voz de Helena, preocupada. – Você está bem? Está pálida.
Isabel levantou-se bruscamente. A cadeira raspou no chão. Cadernos caíram.
– Com licença – murmurou. – Preciso… ar.
Correu. Atravessou a sala. Abriu a porta. Saiu para o corredor vazio. E então as lágrimas vieram. Incontroláveis. Silenciosas. Escorrendo por rosto que tentava desesperadamente ocultar com as mãos.
Encostou-se na parede fria. Deslizou até sentar no chão. Abraçou os joelhos. E chorou como não chorava desde criança.
Henrique. Hans. Quem é você? Quem eu amei? Quem me amou?
Não sabia. Não sabia mais nada.
Atrás dela, a porta da sala dos professores abriu-se. Helena saiu. Aproximou-se. Ajoelhou-se ao lado de Isabel.
– Querida – disse ela, voz maternal. – O que aconteceu? É o Henrique? Vocês brigaram?
Isabel balançou a cabeça. Não conseguia falar.
– Então o quê? – insistiu Helena, tocando gentilmente o ombro dela. – Você pode me contar. Sou velha. Já vi tudo. Nada me choca.
Nada?, pensou Isabel amargamente. Já viu professora primária apaixonada por espião alemão? Já viu mulher cujo namorado matou dois homens?
– Não posso – sussurrou Isabel. – Não posso contar.
Helena suspirou. Sentou-se no chão ao lado dela. Duas professoras sentadas no corredor de escola como alunas rebeldes.
– Está bem – disse Helena, suavemente. – Não precisa contar. Mas precisa decidir. O que quer que seja, precisa tomar decisão. Ficar assim… está te destruindo. Vejo nos seus olhos. Na sua aula. As crianças percebem. Ontem, a pequena Ana perguntou se a professora Isabel estava triste.
Isabel enxugou as lágrimas com as costas da mão.
– E está? – perguntou Helena. – Triste?
– Estou – admitiu Isabel. – Muito.
– Por causa dele?
Isabel assentiu.
– Ele… ele não é quem eu pensava que era.
Helena ficou em silêncio por longo momento. Depois:
– Ninguém é, querida. Ninguém é exatamente quem pensamos que é. Maridos. Namorados. Pais. Todos têm segredos. A questão não é se ele é perfeito. É se você consegue viver com as imperfeições dele.
Imperfeições, pensou Isabel. É assim que se chama assassinato? Espionagem? Traição nacional? Imperfeições?
Mas não disse nada. Apenas assentiu. Agradeceu. Levantou-se. Voltou para sala dos professores. Recolheu os cadernos caídos. Despediu-se. Saiu.
Caminhou pelas ruas de Barra Mansa em transe. Não lembrava do caminho. Apenas de repente estava em casa. Subindo escada. Entrando no quarto. Trancando a porta.
E deitou-se na cama. Olhou para o teto. E permitiu-se, pela milésima vez em cinco dias, fazer a pergunta que não tinha resposta:
O que eu faço?
Barra Mansa, Rua Eduardo Junqueira, 25 de outubro de 1942 – 12h30
O domingo amanhecera radiante. Céu azul sem nuvens. Pássaros cantando. O tipo de dia que normalmente Isabel adorava. Mas naquele domingo, a luz solar parecia agressão. Forçando-a a acordar. A existir. A continuar.
Estava deitada na cama desde sexta à tarde. Não conseguira sair do quarto. Dissera à mãe estar doente. Gripe. Febre. Mentira. Mas mentira necessária.
Porque a verdade – estou despedaçando por dentro porque o homem que amo é assassino e espião – não cabia.
Batida na porta.
– Isabel? – Voz de sua mãe, Maria Luísa. – Você precisa comer algo. Há dois dias que mal toca na comida.
– Não estou com fome – respondeu Isabel, voz rouca de tanto chorar.
– Não importa. Vou subir com chá e uns biscoitos. Você vai comer.
Passos descendo a escada. Isabel fechou os olhos. Desejou desaparecer. Evaporar. Tornar-se nada. Porque nada era melhor que aquela dor.
Meia hora depois, batida novamente.
– Isabel, Henrique está aqui.
O coração de Isabel disparou. Não. Não hoje. Não posso vê-lo. Não posso olhar para ele sem desmoronar.
– Diga… diga que estou dormindo.
– Já disse que você está doente. Ele quer saber se pode subir. Trazer algo. Ajudar.
Isabel sentou-se na cama. Olhou-se no espelho pendurado na parede. Rosto inchado de chorar. Olhos vermelhos. Cabelos despenteados. Camisola amarrotada.
Não posso deixá-lo me ver assim. Não posso deixá-lo saber que estou destruída.
– Diga… diga que estou indisposta. Que é melhor ele voltar outro dia.
Silêncio do outro lado da porta. Depois:
– Tem certeza? Ele parece muito preocupado.
Preocupado. Claro que estava preocupado. Porque a amava. Ou pelo menos Hans amava. Ou Henrique amava. Ou quem quer que fosse amava.
Mas amor baseado em mentira era real?
– Tenho certeza – disse Isabel, deitando-se novamente. – Por favor.
Passos descendo. Voz abafada de Maria Luísa falando com Hans no andar de baixo. Depois, voz dele. Distante. Mas Isabel reconheceria aquela voz em qualquer lugar. Tom sempre controlado.
Voz de mentiroso, pensou ela. Voz de homem que viveu dupla vida por anos.
Mas ao mesmo tempo… voz que me disse “te amo”. Voz que recitou poesia. Voz que riu das minhas piadas.
Qual era real?
Porta da frente fechando. Passos de Hans descendo a escada da varanda. Isabel levantou-se. Correu para janela. Escondeu-se atrás da cortina. Espiou.
Hans estava parado na calçada. Olhando para casa. Para janela dela. Como se soubesse que ela o observava.
E por um momento – apenas um – Isabel quis correr. Descer. Abraçá-lo. Dizer que não importava. Que o amava de qualquer forma. Que superariam juntos.
Mas então lembrou das palavras de Hans quando perguntou se já tinha matado antes: Sim.
E ficou onde estava. Escondida. Covarde. Destruída.
Hans esperou mais trinta segundos. Depois virou-se. Caminhou pela rua. E desapareceu na esquina.
Isabel afundou no chão. Abraçou os joelhos. E chorou novamente.
Barra Mansa, centro da cidade, 25 de outubro de 1942 – 13h15
Hans caminhava sem destino. A rejeição de Isabel doera mais que esperava. Muito mais.
Ela não quer me ver. Não quer falar comigo. Está acabado. Perdi-a.
Pensara em insistir. Subir ao quarto mesmo sem permissão. Forçar conversa. Explicar que poderiam ter futuro. Que o DOPS não desconfiava. Que seriam felizes.
Mas Maria Luísa fora clara: Isabel está muito doente. Precisa de descanso. Talvez semana que vem.
Mentira educada. Hans reconheceu. Isabel não estava doente. Estava evitando-o.
Porque sabe a verdade. E não consegue lidar.
Aceitara. Despedira-se de Maria Luísa. Recusara convite para almoço. Saíra.
E agora caminhava. Rua após rua. Sem propósito.
Passou pela Praça da Matriz. Banco onde sentaram tantas vezes. Vazio agora. Zombando dele.
Atravessou a Avenida Joaquim Leite. Cine Theatro Éden à esquerda. Onde se conheceram. Onde tudo começara.
“Meu nome é Isabel.”
“Henrique Weissmann.”
Mentira desde primeira palavra.
Hans parou. Acendeu cigarro. Fumou. Observou pessoas passando. Famílias. Casais. Todos normais. Todos felizes.
Todos sem sangue nas mãos.
Jogou a bituca. Continuou caminhando. E foi então que percebeu.
Homem de terno marrom. Chapéu panamá. Jornal debaixo do braço. Parado em frente à vitrine de loja de roupas. Não olhando Hans diretamente. Mas observando reflexo.
Hans virou à direita. Rua transversal. Virou à esquerda. Caminhou na Rua São Sebastião até a Maçonaria. Virou à esquerda novamente. Praça da Matriz. Parou em frente à banca de jornal. Comprou O Globo. Voltou à Avenida Joaquim Leite novamente. Virou-se casualmente.
O homem de terno marrom estava lá. Cinquenta metros atrás. Fingindo amarrar sapato.
Vigilância.
O sangue de Hans gelou.
Não. Impossível. Passei no interrogatório. Fui liberado. Sou herói. Não podem suspeitar.
Mas treinamento da Abwehr gritava: Sempre assuma o pior. Paranoia o mantém vivo.
Hans decidiu testar.
Barra Mansa, Pensão Boa Vista, 25 de outubro de 1942 – 13h45
A Pensão Boa Vista ficava na Rua Duque de Caxias. Estabelecimento modesto. Comida simples, mas farta. Hans jantava ali ocasionalmente quando estava no centro da cidade e não queria voltar para comer no refeitório da CSN.
Entrou. Sentou-se em mesa perto da janela. Posição que permitia ver rua. Pediu feijoada. Cerveja. Esperou.
Cinco minutos depois, o homem de terno marrom passou pela calçada. Devagar. Sem olhar para dentro. Mas Hans sabia: estava checando.
Um vigia não é coincidência. É protocolo.
Comeu mecanicamente. Feijão. Arroz. Carne. Couve. Tudo sem gosto. Mente processando.
Se há um vigia, há mais. Equipe. Rodízio. Cobertura completa.
Pagou. Saiu. Caminhou até Cine Theatro Éden novamente. Sessão das 15h00: Casablanca, novamente. Hans comprou ingresso. Entrou.
Filme sobre homem fugindo de nazistas. A ironia não escapou a Hans.
Sentou-se no fundo. Não prestou atenção na tela. Observou pessoas entrando. Terceira pessoa: homem jovem. Vinte e cinco anos. Calça de brim. Camisa branca. Boné. Sentou-se seis fileiras à frente. Não olhou para trás. Mas postura estava errada. Rígida. Alerta.
Segundo vigia.
Hans saiu no meio do filme. O homem de boné não o seguiu imediatamente. Esperou dois minutos. Técnica padrão. Evitar o óbvio.
Barra Mansa, Sorveteria Polar, 25 de outubro de 1942 – 15h30
Hans pediu sorvete de baunilha. Sentou-se em mesa externa. Observou movimento.
Terno marrom desaparecera. Substituído por homem de camisa azul. Quarenta anos. Encostado em parede de loja do outro lado da rua. Fingindo ler jornal.
Terceiro vigia. Rodízio ativo.
Hans tomou sorvete lentamente. Cada colherada era exercício de autocontrole. Porque dentro, pânico crescia.
Eles sabem. Não há outra explicação. DOPS sabe. Estão me seguindo. Esperando eu cometer erro. Encontrar outros agentes. Revelar rede.
Mas rede não existia. Adler morto. Os outros presos ou deportados. Hans estava sozinho. Sempre estivera.
Então por que vigiam?
Resposta óbvia: Porque suspeitam, mas não têm provas. Interrogatório foi teste. Passei. Mas não convenci completamente. Então vigiam. Esperam eu escorregar.
Hans terminou sorvete. Levantou-se. Vagou horas pela cidade. Sempre seguido. Conversou com comerciantes. Caminhou até ponto de ônibus. 19h00. Ônibus da CSN chegou pontualmente.
Subiu. Sentou-se no fundo. Observou quem mais embarcava.
Homem de boné. O mesmo do cinema. Entrou no último segundo. Sentou-se na frente.
Confirmado.
Volta Redonda, alojamento dos engenheiros, 25 de outubro de 1942 – 20h30
Após o jantar no refeitório, Hans entrou no quarto. Roberto estava deitado no beliche inferior. Lendo carta de Carmem. Sorriu ao ver Hans:
– E aí, Weissmann? Como foi com Isabel? Marcaram o casamento?
Hans forçou sorriso:
– Ela está doente. Não conversamos.
– Que pena. Carmem disse que Isabel tem estado estranha a semana toda. Distante. Vocês brigaram?
Se soubesse, pensou Hans. Se qualquer um de vocês soubesse.
– Não. Só… estafa. Escola. Família.
Roberto acenou, desinteressado. Voltou para carta.
Hans deitou-se no beliche superior. Olhou para teto rachado. E começou a perceber extensão da vigilância.
Soldados fazendo ronda externa. Reconheceu dois rostos. Novos. Substituíram guardas habituais na última semana.
Movimento no refeitório. Cozinheiro que nunca vira antes. Preparando comida. Mas observando também.
Infiltração completa. Dentro e fora. 24 horas.
Hans fechou os olhos. Respirou fundo. Forçou-se a pensar logicamente.
O que DOPS sabe?
Hipótese 1: Sabem tudo. Sabem que sou Hans Krueger. Apenas me vigiam para pegar outros. Mas não havia outros. Então por que não prender?
Hipótese 2: Suspeitam, mas não têm certeza. Vigilância é para confirmar ou descartar.
Mais provável. Mas igualmente perigoso.
Hipótese 3: Vigilância é rotina. Todos os descendentes de alemães estão sendo vigiados por precaução.
Hans queria acreditar. Mas treinamento gritava: Coincidência mata espiões.
E então, pensamento que gelou seu sangue:
Isabel.
Se DOPS o vigiava, vigiava também quem se relacionava com ele. Isabel. Família dela. Heitor. Roberto.
Se prendem a mim, prendem todos. Tortura. Interrogatório. Isabel nas mãos do DOPS.
Hans sentou-se bruscamente. Coração disparado. Suor frio.
Roberto olhou para cima:
– Você está bem? Parece doente.
– Estou – mentiu Hans. – Acho que peguei gripe de Isabel.
– Melhor dormir então.
Hans deitou-se novamente. Mas não dormiu.
Porque agora via tudo claramente. A armadilha. A teia.
DOPS me vigia. Isabel está destruída. Se eu me aproximar dela novamente, comprometo-a mais. Se continuo aqui, eventualmente erro. E quando errar, prendem todos.
Heitor. Roberto. Isabel. Francisco. Maria Luísa. Carlos Alberto
Todos pagam por meus crimes.
Não podia permitir.
E foi então, às 03h47 da madrugada de 26 de outubro, deitado no beliche enquanto Roberto roncava embaixo, que Hans Albrecht Krueger tomou a decisão final e irreversível:
Vou me entregar.
Mas nos meus termos.
Vou controlar a narrativa. Escrever confissão completa. Entregar ao DOPS. Assumir tudo. Sozinho.
E inocentar Isabel. Heitor. Roberto. Todos.
Depois… depois fujo. Argentina. Longe de Isabel. Para sempre.
Ela estará salva. Viva. Livre.
E isso… isso é suficiente.
Não era. Hans sabia. Vida sem Isabel era inferno. Mas inferno dele era preferível a inferno dela.
Amor, descobriu Hans naquela madrugada, não era possuir. Era proteger. Mesmo que proteção custasse tudo.
Volta Redonda, canteiro de obras da CSN, 26 de outubro de 1942 – 14h30
Hans trabalhou o dia inteiro como autômato. Verificando estruturas. Assinando plantas. Supervisionando soldas. Tudo mecânico. Mente em outro lugar.
Planejando.
Confissão precisa ser completa. Detalhada. Convincente.
Rede de espionagem. Nomes. Engels. Von Heyer. Túlio Regis. Todos já presos. Confirmar envolvimento deles.
Adicionar nomes falsos. Mortos. Inexistentes. Manter DOPS ocupado procurando fantasmas.
Assassinatos. Verdadeiro Henrique Weissmann. Localização: Represa de Santo André. Mergulhadores encontrarão corpo. Evidência física.
Friedrich Adler. Localização: Rio Paraíba, próximo à casa dos Azevedo. Corpo preso em raízes submersas.
Sabotagem CSN. Como consegui plantas. Como guiei Becker e Kohler. Por que denunciei depois: arrependimento. Medo.
Isabel.
Esta era parte mais importante.
Isabel de Azevedo foi disfarce. Ingênua. Manipulada. Nunca soube. Nunca suspeitou. Inocente absoluta.
Relacionamento foi estratégia minha. Integração na sociedade local. Cobertura perfeita.
Ela nunca amou espião. Amou máscara. Henrique Weissmann que nunca existiu.
Cada palavra seria mentira. Porque Isabel amara Hans. O verdadeiro Hans que emergiu através das rachaduras da máscara. E Hans amara Isabel com intensidade que nunca imaginara possível.
Mas DOPS não precisava saber. Ninguém precisava.
Heitor Carneiro. Roberto Alcântara. Batistão (se ainda vivo). Todos, inocentes. Nunca suspeitaram. Nunca ajudaram. Nunca souberam.
Confissão seria escudo. Protegendo todos que Hans envolvera involuntariamente em sua guerra pessoal.
Às 17h00, Hans voltou ao alojamento. Esperou Roberto sair para jantar. Ficou sozinho. Trancou a porta.
Pegou papel. Caneta. E começou a escrever.
Volta Redonda, alojamento dos engenheiros, 26 de outubro de 1942 – 19h45
CONFISSÃO VOLUNTÁRIA
De: Hans Albrecht Krueger (atualmente conhecido como Henrique Weissmann de Almeida)
Para: Departamento de Ordem Política e Social (DOPS) – Autoridades Brasileiras
Eu, Hans Albrecht Krueger, nascido em 15 de março de 1901 em Munique, Alemanha, apresento-me voluntariamente para confessar crimes contra a República Federativa do Brasil.
IDENTIDADE VERDADEIRA:
Não sou Henrique Weissmann de Almeida. Sou Hans Albrecht Krueger, agente da Abwehr (Serviço de Inteligência Militar Alemão) desde 1935.
Henrique Weissmann de Almeida era engenheiro brasileiro, trabalhador da Metalúrgica Nestor de Goes em Santo André. Em 8 de janeiro de 1941, assassinei-o em Santo André. Atraí-o com promessa falsa de emprego na CSN. Estrangulei-o com garrote. Amarrei pedras ao corpo. Afundei-o na Represa de Santo André.
Assumi sua identidade. Documentação fornecida pela Abwehr. Atestado ideológico comprado de Carlos Moreira (DOPS Rio) por cinco mil cruzeiros. Infiltrei-me na CSN em abril de 1941.
MISSÃO:
Documentar construção da Companhia Siderúrgica Nacional. Coletar informações sobre: capacidade produtiva, vulnerabilidades estruturais, fornecedores, cronogramas. Reportar mensalmente a Friedrich Adler, coordenador da rede de espionagem alemã no Brasil.
Hans parou. Mãos tremendo. Releu. Continuou:
REDE DE ESPIONAGEM (membros confirmados):
- Friedrich Adler: coordenador geral
- Albrecht Gustav Engels: espionagem industrial (São Paulo)
- Herbert von Heyer: coordenação Nordeste (Recife)
- Túlio Regis do Nascimento: infiltração militar
- Wilhelm Becker: especialista explosivos
- Franz Kohler: engenheiro químico
Hans adicionou dez nomes falsos. Alguns alemães que nunca existiram. Alguns mortos em 1941. Alguns puramente inventados. Manteria DOPS caçando fantasmas por meses.
SABOTAGEM CSN:
Em 17-18 de outubro de 1942, participei de operação para destruir alto-forno. Guiei Wilhelm Becker e Franz Kohler através do canteiro. Três cargas explosivas plantadas conforme coordenadas que forneci.
Por que denunciei: Medo. Arrependimento. Consciência de que duzentos brasileiros morreriam. Muitos que conhecia. Trabalhara ao lado. Batistão (João Batista da Silva). Paulo Guimarães. Outros.
Não consegui permitir. Enviei carta anônima a Heitor Carneiro. Desarmei bombas pessoalmente. Tornei-me “herói” para manter cobertura.
Hans parou novamente. Parte mais difícil. Respirou fundo. Escreveu:
ISABEL DE AZEVEDO:
Isabel de Azevedo, professora primária de Barra Mansa, foi disfarce. Estratégia de integração na sociedade local. Aproximei-me dela deliberadamente. Cinema, em abril de 1942. Calculado. Não acidental.
Cortejei-a com propósito único: estabelecer credibilidade como brasileiro normal. Engenheiro respeitável. Namorado dedicado. Futuro genro de família tradicional.
Isabel NUNCA SOUBE minha verdadeira identidade. NUNCA SUSPEITOU. NUNCA PARTICIPOU de qualquer atividade de espionagem.
Nosso relacionamento foi COMPLETAMENTE UNILATERAL. Eu fingia emoções. Ela as sentia genuinamente.
Isabel de Azevedo é INOCENTE. Vítima. Não cúmplice.
Mentira. Cada palavra mentira. Porque Isabel não fora disfarce. Fora salvação. Luz em escuridão que Hans habitava por dezesseis anos. Mas o DOPS não precisava saber.
HEITOR CARNEIRO, ROBERTO ALCÂNTARA, E OUTROS:
Todos colegas da CSN são INOCENTES. Nunca suspeitaram. Nunca ajudaram. Henrique Weissmann era, para eles, simplesmente colega reservado, mas competente.
Heitor Carneiro me considerava amigo. Confiava. Essa confiança foi abuso de minha parte. Não cumplicidade da parte dele.
FRIEDRICH ADLER:
Em 17 de outubro de 1942, após sabotagem frustrada, Adler veio a Barra Mansa. Confrontou-me. Ameaçou Isabel. Lutamos. Matei-o em legítima defesa.
Corpo descartado no Rio Paraíba do Sul. Próximo à margem no fundo da casa dos Azevedo, no número 184 da Rua Eduardo Junqueira. Amarrado a pedras. Preso em raízes submersas.
Mergulhadores encontrarão corpo. Evidência física de assassinato.
RAZÃO PARA CONFISSÃO VOLUNTÁRIA:
Não posso continuar vivendo mentira. Consciência pesa. Sangue nas mãos. Homens mortos. Duzentos quase mortos.
Não posso permitir que outros paguem por meus crimes.
Esta confissão é PROTEÇÃO deles. Assumo SOZINHO toda responsabilidade.
Após entregar este documento, fugirei. Provavelmente fracassarei. Provavelmente serei capturado. Morto.
Mas pelo menos Isabel estará a salvo. Heitor. Roberto. Todos.
E isso… isso é suficiente.
Assinado: Hans Albrecht Krueger
26 de outubro de 1942
Volta Redonda, Estado do Rio de Janeiro, Brasil
Hans releu três vezes. Cada palavra cortando como vidro. Depois dobrou cuidadosamente. Colocou em envelope. Lacrou.
Na frente, endereço:
DELEGADO VENÂNCIO AYRES DOPS – BARRA MANSA
URGENTE E CONFIDENCIAL
Guardou envelope no bolso interno do paletó. Junto com documentos falsos argentinos que Adler fornecera meses antes. Dinheiro: três mil cruzeiros. Mil dólares. O suficiente para chegar a Buenos Aires. Talvez.
Depois, deitou-se. Olhou para o teto. E pela primeira vez em dias, sentiu paz. Terrível. Dolorosa. Mas paz.
Amanhã entrego confissão. Depois desapareço. Isabel estará salva. É tudo que importa.
Fechou os olhos. E dormiu. Sem sonhos. Sem Greta. Sem guerra.
Apenas o vazio pacífico de homem que escolhera sacrifício.
E estava em paz com a escolha.
