Para viver um grande amor chamado Luciane

No dia quatro deste mês, Luciane e eu celebramos quinze anos de casamento. Se somarmos aos mais de três anos de namoro e noivado, já são dezoito anos de uma travessia que começou tímida e, como toda boa história de amor, foi se tornando inadiável. O tempo, que para tantos é peso, para nós tem sido matéria-prima: molda, aprofunda, dá sabor.

Antes de encontrá-la, confesso: fui de um romantismo quase juvenil a um ceticismo sarcástico. Julguei saber tudo sobre o amor e, logo depois, acreditei que não havia mais nada a aprender. Foi então, nesse meu intervalo de descrença, que Luciane surgiu. E com ela, todo o meu manual de certezas virou papel de embrulho. Descobri, finalmente, o que Vinícius já sussurrava: “mas tudo isso não adianta nada, se nesta selva oscura e desvairada não se souber achar a bem-amada — para viver um grande amor.”

E eu achei. Achei Luciane.

Com ela entendi que o amor não se resume ao arrebatamento das primeiras horas nem à retórica dos sonetos. O amor verdadeiro tem cheiro de café coado de manhã, tem gosto de prato improvisado numa terça-feira qualquer, tem som de riso cúmplice depois de um dia difícil. É Vinícius quem ensina que para viver um grande amor é preciso, entre tantas coisas, saber cozinhar um frango com farofinha. E é a vida quem confirma que, sim, nada mais trivial e afetuoso que preparar algo para quem se ama — não pela receita, mas pelo gesto de cuidado que tempera o cotidiano.

Com Luciane aprendi que o grande amor não é feito só de grandes gestos, mas também de delicadezas miúdas: o olhar que acalma, a paciência que sustenta, a fidelidade que não se anuncia, mas se prova em silêncio. É também feito de humor, porque até o coração mais apaixonado precisa rir.

Hoje, ao olhar para esses dezoito anos juntos, percebo que não há manual perfeito para o amor, mas há a bem-amada — e é ela quem dá sentido a todos os capítulos. O amor, afinal, não é teoria: é prática diária. E a minha prática diária é Luciane.

E se Vinícius estivesse aqui, talvez me diria que, depois de tudo, só me restava levantar o copo, brindar e confessar: encontrei, nesta selva desvairada, a bem-amada da minha vida.