Era uma noite comum. A mesa posta, o jantar ainda nos pratos, e uma conversa que começou sem querer sobre política ou talvez sobre religião, não me lembro bem. O que me lembro é do que aconteceu quando meu filho respondeu.
Ele tem catorze anos. E falou como eu falava aos trinta.
Não era imitação.…
Há noites em que o jantar acaba sem que ninguém perceba. Os pratos ficam, a conversa esfria, e eu continuo olhando para meu filho como se ali houvesse uma equação ainda por resolver. Ele está com catorze anos. Come rápido. Fala pouco quando está com sono. Mas, às vezes, num gesto qualquer (na forma como…
Ontem o Facebook me trouxe de volta um texto que escrevi anunciando aos amigos que quem viria ao mundo era o Carlos Eduardo. Li a primeira linha e parei. Não pela alegria. A alegria estava lá, nítida, naquelas palavras de anos atrás. Parei pelo que aquele texto não dizia.
Medo. Era medo.
Há um consenso…
